24.12.08

Gracias Fito!! Megaeléctrico en La Trastienda

Todas las mañanas que viví
todas las calles donde me escondí
el encantamiento de un amor, el sacrificio de mis madres
los zapatos de charol...
los domingos en el club
sólo que Cristo sigue allí en la cruz
las columnas de la catedral
y la tribuna grita gol el lunes por la capital
todos yiran y yiran
todos bajo el sol
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
cada vez que me miras
cada sensación
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
vi sus caras de resignación
los vi felices llenos de dolor
ellas cocinaban el arroz, el levantaba sus principios de
sutil emperador
todo al fin se sucedió, solo que el tiempo no los esperó
la melancolía de morir en este mundo
y de vivir sin una estúpida razón
todos yiran y yiran
todos bajo el sol
se proyecta la vida mariposa tecknicolor
cada vez que me miras
cada sensación
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
yo te conozco de antes
desde antes del ayer
yo te conozco de antes
cuando me fui no me alejé...
llevo la voz cantante
llevo la luz del tren
llevo un destino errante
llevo tus marcas en mi piel
y hoy sólo te vuelvo a ver...

19.12.08

Intro


La preocupación en los ojos de Ankshar no podía significar nada bueno. Tampoco el que caminara de un lado al otro tironeándose de la barba y murmurando maldiciones por lo bajo. Mucho menos los espesos nubarrones que comenzaban a entrelazarse sobre su cabeza.
-¡Maestro!- le gritó Snap para sacarlo de su ensimismamiento. Esas nubes no le gustaban ni un poco. Por supuesto que no lo escuchó. Su voz se perdía entre el retumbar de los truenos antes de alcanzar una altura siquiera respetable.
Comenzó a perseguirlo intentando no perderle el paso pero, como imaginarán, le fue imposible lograrlo. Se detuvo para recuperar el aliento mientras aquél continuaba con sus inmensas zancadas.
Tuvo una buena idea. No era algo que le sucediera a menudo, sobre todo en situaciones complejas, pero empezaba a comprender de a poco el carácter del viejo mago. Fue así que calculó el ritmo de los pasos. ¡Zum! para acá. ¡Zum! para allá. Uno, dos, tres, ¡ahora! Pegó el salto más alto que pudo, con los brazos extendidos sobre su cabeza y se aferró a una de las amplias mangas de la túnica como si su vida dependiera de ello.
Más tarde admitiría, humildemente, que fue justo a tiempo. Los relámpagos constantes iluminaban el cielo como una enardecida reunión de anguilas eléctricas. Claro que mientras colgaba allí no estaba tan seguro de obtener el resultado pretendido. Esto último era un detalle que no revelaría en el momento de contar la historia.
Ankshar se detuvo en seco. Levantó el brazo y observó al suspendido Snap con expresión confundida. Se había olvidado completamente de su presencia y no comprendía por qué se bamboleaba colgado de su túnica mirándolo con ojos de búho asustado.
El mago lanzó una carcajada que disipó todo vestigio de tormenta y restauró la caricia del sol, que Snap recibió aliviado. Depositó al duende sobre el pasto y se sentó a su lado sin dejar aún de reír.
-¡Ay, Snap, pequeñín!- exclamó acariciándose la barba- Te has convertido en poco menos que mi conciencia.
El duende sonrió con timidez, dejando a la vista dos grandes paletas que le conferían cierto aspecto conejil.
-¿Qué fue lo que le dijo el mensajero, Maestro? ¿Qué es lo que lo perturbó de tal manera?- preguntó en voz baja y mirando el cielo, temiendo un nuevo arrebato de rabia.
El viejo mago sacudió la cabeza con pesar, mas supo controlar sus invocaciones.
-Nada bueno...-murmuró- nada bueno, pequeño... Ellos han despertado.

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Es el comienzo de una historia que comienza a dibujarse en mi cabeza, de a poco.
Quiero terminar Sed antes de zambullirme en ella de lleno.
Vale opinar! ^^

12.12.08

Encuentros


Imagen: Zdzislaw Beksinski

Desperdigados
por universos
paralelos...
equidistantes.

Flotando
en cámara lenta
o avanzando
a la velocidad
de la luz.

Con los ojos
bien abiertos,
observándolo todo;
con los ojos
bien cerrados,
observándolo todo...

Hablando

diferentes

lenguajes.


Soñando en diferentes frecuencias.


A veces
es sólo cuestión
de estirar una mano...
tratar de comprender...
abrir los ojos...
o aprender a cerrarlos.


Los encuentros

siempre

son posibles.

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Bueh, quedaba más lindo como quisiera acomodarlo, pero no me deja ¬¬
Nada nuevo :) Pero acá no estaba, y tenía que estar.
Abrazos, gente, que terminen lindo el año.

23.11.08

Escondite


"No... no puede ser verdad...." quiso articular, pero las palabras no brotaban de sus labios. Así y todo era capaz de oírlas, parecían rebotar dentro de su mente como en una especie de cúpula.
Ante sus ojos se hallaba el más extraño bosque que hubiese podido remotamente imaginar. Los troncos de los árboles eran transparentes, semejantes al cristal. Sus hojas, finísimas filigranas plateadas colgaban aquí y allá.
Sentía temor de dar un paso o apoyarse en un lugar inadecuado y que todo se hiciera trizas en un segundo. Era tan bello el paisaje que sintió ganas de llorar.
Se internó con sumo cuidado entre la cristalina vegetación. La luna lo iluminaba todo como si hiciera falta realzar aún más lo irreal del lugar.
Pequeñas polillas formaban nubes inquietas arremolinándose por los rincones, queriendo esconderse sin lograrlo. La transparencia reinaba por sobre todas las cosas en aquel extraño paraje.
Por un momento se creyó perdida, cosa que no le preocupó en absoluto. Sentía que la inundaba una sensación de paz demasiado intensa para ser empañada. No lograba recordar cómo había llegado hasta allí ni dónde se hallaba inmediatamente antes. Era como si su memoria se hubiese borrado, como si entrar allí significase volver a nacer.
No supo cuánto tiempo vagabundeó extasiada, admirando cada nuevo detalle que descubría a su paso. La fauna del bosque consistía en animalitos demasiado fantásticos para que sus palabras lograran definirlos. Todos ellos poseían una descripción común pese a sus diferencias. "Fragilidad", pensó... "todo aquí es frágil, y sin embargo, irrompible".
En ese mismo instante un sonido inundó el silencio. La música de una flauta dulce deshizo el mutismo transformándolo en un hechizo encantador. No pudo más que buscar la proveniencia de tan irresistible llamado.
Se sentía sonámbula. Lo surreal de la escena la obligaba a intentar descubrir los detalles que le dieran la razón. Tenía que estar soñando, y sin embargo, no sentía deseos de despertar.
En medio del bosque de cristal, en un claro donde danzaban cientos de luciérnagas, se hallaba la fuente de la música que la hipnotizara.
Sentada sobre una piedra blanca, una niña vestida de blanco soplaba abstraída una flauta blanca. Arrancaba las notas como si fuesen una extensión de su propio ser.
Se sentó ante ella, delante de la piedra, y escuchó su canción. Observó sus ojos, dos monedas de plata, inundarse de lágrimas al posarse sobre su figura. El lánguido sonido de la flauta se tornó aún más dulce, si eso fuese posible.
Al silenciarse las notas, la niña le dedicó una sonrisa luminosa y le dio la bienvenida con los brazos abiertos.
-¡Mamá! Yo sabía que un día ibas a encontrar el camino para llegar hasta aquí...
Por unos segundos interminables, no comprendió qué sucedía. Entonces de a poco reconoció a la pequeña. Pero sólo atinó a preguntarse:
"¿Qué es este lugar?"
-Es donde me escondo.
"¿De qué te escondes?"
-Del mundo.
"¿Por qué?"
-Porque el mundo no está preparado para la fragilidad.
En ese momento no pudo contener las lágrimas.
-No llores, mamá... algún día lo estará, y entonces yo despertaré.
Se abrazaron con fuerza una vez más. Entonces la madre abrió los ojos y el mundo volvió a su lugar, junto con los recuerdos.
A su lado en una camilla, su hija en coma desde hacía quince años, le tomaba la mano. Una mano anegada de arrugas que el tiempo en este lado del mundo no lograba detener.
-Algún día, mi niña...-susurró acariciando sus cabellos sin creer del todo en sus propias palabras, pero queriendo... queriendo con toda su alma que fueran ciertas- Algún día...

17.11.08

Julio y Alejandra



Aquí Alejandra

A Alejandra Pizarnik

Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
pegadate reclamo.

Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa

salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,

llueve en la rue de l’Eperon
y Janis Joplin.

Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo
(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d’inanité sonore

Venga, las gomas y los sobres
Venga, una papelería de juguete
Venga, el estuche de lápices
Venga, los cuadernos rayados)

Vení, quedate.
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.

Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse

es tanteste vaso es difícil,
es tanteste fósforo,

y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,

quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
como vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día

abris loNo puede ser, decís, no puede ser.

Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrucate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party para vos, la fiesta entera,

el partyErszebet,
el partyKaren Blixen

ya van cayendo, saben
que es nuestra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían

burbujLeonora Carrington, mirala,
burbujUnica Zorn con un murciélago
burbujClarice Lispector, agua viva,

burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,

qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison close de telarañas, de Thelonius
que largaonhermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con vo,con las intercesoras

animulaon las iel tabaco
vagulaon las iaAnaïs Nin
blandulaon las vodka tónic

No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en un palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados
etelegramas.

Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
¿Ves by Natalia Ginzburg, que desteje
¿Ves bel ramo de gladiolos que no trajo.

¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café

alguiensu culebra contando
alguenidos terronesontun beso
algueinLéo Ferré

No pienses más en las ventanas
el detráses masel afuera

Llueve en Rangoon—

Llueve en Rangoon—Y qué.

Aquí los juegos. El murmullo

Aqui lo(Consonantes de pájaro
Aqui lovocales de heliotropo)

Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.

(Julio Cortázar)





Les recomiendo espiar este blog: ALEJANDRA PIZARNIK: PÚBLICA Y SECRETA
Está increíblemente lleno de Pizarnik. Saqué bastantes imágenes de allí.

2.11.08

Deseos inoportunos


Un genio recién liberado paseaba por Agronomía justo cuando María, desde el colectivo, deseaba "Quisiera ser caballo".
Lo próximo que ella supo fue que el sol acariciaba sus crines y el pasto crujía a cada bocado.
Menudo susto se pegó el novio cuando su contigua María lanzó un inesperado relincho.

12.10.08

Nutrición Literaria

Hay autores que hacen más que influir en nuestra forma de escribir. Existen escritores que más que inspirarnos esas letras que nunca creímos poder plasmar, nos nutren.
Me pasa, al menos a mí. Con dos en particular.

Uno es Julio Cortázar. Leyéndolo despacio, saboreando cada frase más de una vez, siento un pequeño vértigo interior al reconocer parte de mí en imágenes jamás imaginadas. Me descubro sonriendo ante un párrafo que siento parte de mi mundo interior como ninguna otra cosa.
Me emociona su inocencia casi premeditada, su inteligencia clara y su facilidad para contarte las cosas como si fueras un niño pequeño que no sabe nada del mundo. Leyéndolo me asombro de la vida cotidiana a través de sus ojos, que nunca pude mirar literalmente. Agradezco cada momento que puedo mirar en sus ojos "literariamente" y perderme en su prolífica imaginación, ganando TANTO en ese sólo acto.



Otra es Alejandra Pizarnik. Con ella es diferente. Nunca en la vida leí poesía tan despacio como con ella. Necesito sumergirme en cada palabra, empaparme de su sentir, dejando que su melancolía fluya a través de mí para entrar en comunión con el poema. Es la única manera de leerla; y, por supuesto, en silencio. Es como un ritual.
Ella me habla de paisajes que me resultan ajenos y en el momento del contacto con sus palabras, de súbito, me pertenecen.
Su visión tan particular de la vida y la muerte me conmueve en un lugar muy profundo, casi diría prohibido. Me deja una sensación de desasosiego mudo, tierra fértil para escribir mil cosas, como si surgieran de ese estado anímico que me produce; una especie de trance.

Es así que muchas veces siento la inmensa necesidad de leerlos para preparar el terreno de mi alma, transformarlo, llevarlo a ese estado tan particular que me producen, para poder cerrar los ojos, respirar hondo y dejar que las palabras fluyan como agua desde mi interior. Como si sólo ellos, desde donde quiera que estén, supieran abrir esa compuerta.

30.9.08

Las alas de Pizarnik

Imagen: I wanna fly

La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.


Exilio

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.


Peregrinaje

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.


Fiesta en el vacío

Como el viento sin alas encerrado en mis ojos
es la llamada de la muerte.
Sólo un ángel me enlazará al sol.
Dónde el ángel,
dónde su palabra.

Oh perforar con vino la suave necesidad de ser.


Yo soy.

mis alas?
dos pétalos podridos

mi razón?
copitas de vino agrio

mi vida?
vacío bien pensado.


30

en el invierno fabuloso
la endecha de las alas en la lluvia
en la memoria del agua dedos de niebla.

19.8.08

Blanco y negro.


Imagen: Chess
"Canta, lastimada mía..."
Cervantes.


En medio de la escena pende una gigantesca jaula, mitad a oscuras, mitad iluminada por la luna llena. En su interior ella agoniza en silencio. Su rostro es una perpetua e insoportable incógnita. Sus larguísimos cabellos la envuelven en una especie de crisálida de la que no podrá renacer. La jaula se balancea como si un viento sobrenatural la meciera mecánicamente, amenazando con dejar al alcance de la luna el rostro de la cautiva. Pero no. Pero nunca.
Sin embargo ningún viento sopla. Y la jaula al mecerse no emite ningún sonido. El silencio reinante es sólo interrumpido por el golpe que provocan al moverse las piezas de ajedrez.
En el suelo lejano, sobre las baldosas blancas y negras, se libra la batalla que decidirá la suerte de la prisionera. Las piezas, movidas por invisibles manos, se encuentran próximas al desenlace. Mas la partida parece ser eterna. Nadie sabe precisar cuánto tiempo hace que ha comenzado. Ya nadie recuerda el por qué de la afrenta, ni qué circunstancias condenaron a la joven al confinamiento. Sin embargo el silencio obedece a una inmensa expectativa general que se ha instalado, apoderándose de la atmósfera.
Ella no observa ya la estrategia de la que depende su destino. Hace rato ha aceptado que morirá antes de conocer al vencedor. Hace rato que ha olvidado cuál era su bando. Tan sólo quisiera poder quebrar el silencio que amenaza con arrebatar la poca cordura que le queda. Abre la boca, un agujero más negro que la negrura que la rodea, y nada brota de sus labios resecos.
Jaque.
La reina deberá sacrificarse por su amado. Un blanco caballo se ha adelantado sigiloso, amenazando la integridad de la monarquía. No puede permitirlo. Es su deber de soberana. Se arroja trágicamente sobre el brioso corcel, exponiéndose a una muerte segura que llega pronta a manos de un sádico alfil. El cuerpo de la reina inerte desaparece del tablero.
Jaque.
La prisionera comienza a desesperar. Siente las garras de la locura apoderarse de su mente. Una sensación de ahogo trepa por su pecho obligándola a asir con fuerza los barrotes, la boca abierta en un rictus demente sin poder proferir sonido alguno. Los cabellos que la envuelven se convierten en redes, asfixiantes redes que limitan sus movimientos a arañazos inútiles en la oscuridad. Ni siquiera morir está en sus propias manos.
Un último y valiente peón avanza con la frente en alto hacia el ejército enemigo. Una gota de sudor resbala de su frente. Sabe que no hay esperanza posible. Sabe que morirá por prolongar un solo instante la vida de su rey. Pero ello significará haber cumplido.
Quebrando el silencio de repente, un sonido irreconocible surge de la oscuridad. La cautiva abre los ojos inmensos, dos agujeros más negros que la negrura que la envuelve, buscando el origen de tan prodigioso suceso. El balanceo de la jaula, cual tic-tac de un reloj, lo esconde y lo muestra alternadamente.
Es un pájaro, negro como la noche. Sus ojos blancos y ciegos semejan dos lunas que no iluminaron el camino que lo llevara hasta allí. Cayó en el hueco vacío, el silencio lo atrajo como una polilla a la luz. Llegó para quebrarlo en mil pedazos. De su pico brota la cristalina vibración de un violín.
Nada de esto interrumpe la guerra librada en el tablero blanquinegro. La batalla debe continuar. El peón firmemente plantado delante de su monarca, el impasible semblante de frente al oponente. La torre blanca avanza sin piedad.
Ella extiende sus manos entre los barrotes, ansiando asir el sonido que ahora la envuelve, la inunda. El canto del pájaro ha despertado su alma ennegrecida y no desea otra cosa que fundirse en él.
El peón cae ante el embate del enemigo que se planta victorioso ante el rey acorralado.
Jaque Mate.
La joven enjaulada abre la boca por última vez. Se obliga a responder, exprime los últimos vestigios de energía que le restan. Tritura sus entrañas, retuerce todo su cuerpo, se enreda en los larguísimos cabellos... y canta. De su ser escapa un finísimo hilo invisible, un sonido de cristal quebrado que representa su esencia marchita, su infinito dolor, sus ansias de volar. El hilo se mezcla con el vibrato del pájaro-violín y a medida que se entretejen, ella de deshilacha. Lenta y dulcemente, hasta desaparecer.
Allá abajo, el rey negro yace sobre las baldosas ante sus súbditos atónitos que lloran su derrota. Ante sus enemigos que saborean la victoria, inmóviles para siempre en su estrategia triunfal.
La jaula vacía se balancea en silencio mientras la sombra del pájaro ciego atraviesa el campo de batalla llevándose el olvidado trofeo de guerra.

15.6.08

Caritas sucias


La hermana mayor, ya sin panza, acuna en su regazo un rosado y tierno capullo.
Acurrucada sobre sí misma, pasa de brazo en brazo sin despertarse del todo. No logra comprender aún por qué el mundo es un lugar tan frío. No sabe el puesto que ocupa hoy en esta "empresa familiar", cuánto más afloja los bolsillos su sucia carita dormida, su nariz fría, sus puñitos aferrándose a la vida desconocida.
Mamá, sin abandonar aún la adolescencia, ha subido un escalón. Ser madre la pone en lugar de mando, le da permiso para sentarse a supervisar. Ya no comprende que los niños se cansan de tanto caminar. Ahora reta, pega, se burla y contabiliza.
Gabriel tiene cuatro años y unos pocos caprichos incomprendidos. Único varón entre, ahora, seis mujeres-niñas (porque las madres no han dejado de ser niñas). Continúa pateando cuanto se asemeje a una pelota. Mendiga, además de monedas, algún gesto cariñoso de quien no parece su madre.
Gracias a algún tipo de magia, que sólo puede gestarse en el mundo de la infancia, ha aprendido a sonreír. De contrabando, a escondidas, encontró la llave que logra iluminar su rostro y hace que el mundo se paralice un instante, sin aliento.
Ojalá el día de mañana le quede suficiente sensibilidad para enseñarle a este nuevo retoño dormilón a sonreír tibiamente y así salvarse, aunque sea por un ratito, de la creciente frialdad de este mundo.

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Por fin. La segunda parte de Pequeño mendigo, la historia del pequeño Gabriel. Sigue siendo una triste historia, que no creo que se pueda modificar. Y así debe haber tantas otras...
Si estuviera a mi alcance, lo adoptaría. Pero no puedo.
Quisiera sacarle una foto, para que comprendieran un poco por qué me conmueve tanto este niño en particular, pero no sé si será posible.
En fin, les dejo el texto a modo de triste ilustración.
La imagen es una foto llamada "Niña", del fotógrafo cubano Alberto Korda. Para más info: link

29.5.08

Si Ud lo dice...

"La gente piensa que debo ser una persona muy extraña. No es cierto. Tengo el corazón de un niño pequeño… En un frasco de vidrio en mi escritorio."

"Lo he dicho antes, y lo diré de nuevo. Cuando encuentras algo en lo que eres realmente talentoso, haces esa cosa (lo que sea) hasta que tus dedos sangren o tus ojos salgan expulsados de tu cabeza."

"Me encanta asustar la gente, y a la gente le encanta que la asusten. Por eso estoy aqui."
Stephen King


"Hay cosas encerradas dentro de los muros que si salieran de pronto a la calle y gritaran, llenarían el mundo."

"Poesia es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo asi como un misterio."

Federico García Lorca




"En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio."
Alejandra Pizarnik


"La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar."

Eduardo Galeano.


"
De cerca, nadie es normal."

Caetano Veloso


1.5.08

Ilusión

Las estrellas que brillan
con mayor intensidad
son las que dejan su luz
tatuada en la piel.

Cascadas luminosas
chorrean hombros abajo,
escurriéndose por la cintura,
perdiéndose en el ombligo
por un instante
para rebalsar, inundando
muslos, rodillas y tobillos.

Delgados hilos de luz
dibujándose sobre los pies
desembocan por fin
entre los pequeños dedos.

El brillo se extingue
más allá de mis límites,
pues todo lo ajeno
a esta comunión es,
a mis ojos,
una simple y vacía oscuridad.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Un poema viejo que andaba refugiado en un cuaderno ^^

6.4.08

Pon and Zi

"¿Podemos quedárnoslo...?"




XD Estoy haciendo dieta y esta imagen me dio mucha risa y ternura a la vez ^^

Para enternecerse mas con Pon & Zi, entren: Pon&Zi

23.3.08

Carta abierta a la patria

“Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y donde el fuego, donde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas, señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centroforwards livianos, Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.
Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba, y se lo lleva, liquidación forzosa, se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía. Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre. En cada piso hay alguien que nació haciendo discursos para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en La Boca, en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking, vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia. Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia. Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metas, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, ser argentino es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora. Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados. Te quiero país, pañuelo sucio, con tus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche”.

Julio Cortázar, 1955

3.3.08

Melancolia Lunar

Collar de macramé que terminé hace un par de días. Me gustó la combinación de colores ^^ de ahí viene el nombre, no se... me pareció que le quedaba :)

2.3.08

D=

"Dos trombas, tornados registrados sobre ríos u océanos, fueron registrados esta tarde en el Río de la Plata, a la altura del partido bonaerense de San Isidro, sin causar víctimas ni heridos.
Las trombas se produjeron a unos 200 metros del continente y se fueron acercando hacia la costa de las localidades de Acassuso y San Fernando, hasta que se desvanecieron antes de llegar a tierra, dijeron las fuentes.
Por su parte, el meteorólogo Osvaldo Canciani explicó en C5N cómo se produce un tornado y lo que podría provocar al ingresar a la Ciudad.
“Es una enorme cantidad de energía que desestabiliza la atmósfera, y genera enromes nubes, señaló el especialista y agregó que se produce “cuando los vientos son prevalecientes del sudeste”.
Asimismo, sostuvo que la falta de equipos para predecir estos fenómenos “hacen difícil definir cual va a ser su trayectoria”.
“En EEUU tienen equipos para detectar este tipo de fenómenos, pero en América Latina tienen una gran deficiencia”, aseguró.
Por otra parte, Canciani afirmó que los tornados siempre existieron, y recordó que la destrucción de Encarnación fue por ese fenómeno meteorológico.
En tanto, pronosticó que si el tornado ingresa en la Ciudad, “va a provocar grandes desastres, como sucede en los EEUU”.

Que cuerno hace un tornado en Buenos Aires, carajo!? ¬¬

(Perdon el exabrupto, pero me dan panico los tornados u.u )

Fragmentos para dominar el silencio.


(imagen: Zdzislaw Beksinski)


I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.


II

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.


III

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

(
Alejandra Pizarnik, "Extracción de la piedra de la locura")

24.2.08

¿Qué es Sed?



Sed
es un proyecto de novela que comencé a esbozar en julio del año pasado (2007) y que actualmente cuenta con 17 capítulos.
Comenzó con la descripción de una imagen un tanto extraña y continuó desmadejándose... más extraña aún.
Los acontecimientos que transcurren en ella, van entrelazando las vidas de los personajes. A veces para bien, a veces para mal... otras para peor.
Sed es una historia que gira en torno a la soledad y la necesidad e idealización del otro. Es una novela salpicada de sangre, algo de sensualidad y mucho misterio. Los invito a leerla y criticarla con confianza. De eso se alimenta mi escritura.
Gracias a todos aquellos que ya la leen y están pendientes capítulo a capítulo. Gracias por el apoyo, las críticas y el aguante ^^

Capítulo .: XVII :. (Audacia)

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<

Hay capítulo nuevo, viteh?

Y si, momentáneamente para lo unico que uso este espacio es para publicitar aquel. Pasa que es lo que estoy escribiendo en este momento y lo que sale.
En cuanto haya mas cosas, prometo compartirlas con quienes aun sean asiduos visitantes de Llovizno.


17.2.08

Sed Capítulo .: XVI :. (Acecho)

Para saber como sigue:
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Hay capítulo nuevo, viteh?

3.2.08

Sed Capitulo .: XV :. (Cambio)

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Hay capítulo nuevo, viteh?

22.1.08

Sed - Capítulo .: XIV :. (Aproximación)

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Hay capítulo nuevo, viteh?

11.1.08

Sed Capítulo .: XIII :. (Revelación)

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Hay capítulo nuevo, viteh?

10.1.08

Sed Capítulo .: XII :. (Improvisación)

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Me habia olvidado de avisar por a aca :( Ya se viene el XIII