Llovizno

Nueva novela.

2011-06-15T01:20:00.000-03:00

Buenas, gente! Vengo a contarles sobre un nuevo proyecto de novela que estoy tramando XD

Quienes tengan ganas de darse una vuelta, esta es la dirección del blog: Nuevo proyecto. Tengo escrito bastante más que lo subido, lo iré actualizando de a poco.

Muchas gracias y un abrazo para todos.

Mundos

2011-03-28T02:33:00.003-03:00

Se suceden, se superponen. Uno tras otro, sobre otro, bajo dos, junto a ese. Mundos subjetivos en ronda. Se dejan atisbar. Carecen de rejas, de barreras, no tienen cerraduras, ni siquiera puertas. Mundos de palabras, sonidos, ideas. Me llaman, me invaden, me atropellan. Pueblan mi mente de imágenes sin sentido, de palabras descalzas y de frases en flor. Quisiera tomar un racimo de cada uno, ordenarlos por colores, mezclar las texturas y poder blandirlos contra el desasosiego que me provoca necesitar asirlos... pero no poder...

The fucking libro :D

2011-01-11T10:34:00.000-03:00

Botones

2011-01-05T03:17:00.003-03:00

Imagen: 1 duzine cocuk istiyorum...

Marianela abrió los ojos. La luz comenzaba a escasear y el trabajo continuaba inconcluso. Necesitaba aprovechar al máximo la luz del día. Su vista se cansaba con rapidez si la esforzaba bajo la iluminación artificial. Se estiró. Le dolían los dedos de lidiar con hilo y aguja durante tantas horas seguidas. Cinco muñecas más y habría terminado.
Se incorporó entre el montón de cuerpitos inertes que la rodeaban, clavados en ella montones de botones-ojos. Estiró un brazo en busca del carretel de hilo que uniría los miembros a los torsos, los rasgos a las caras; que daría forma a los cuerpos dotándolos de forma concreta.
No pudo encontrarlo.
Marianela estaba segura de que aún le quedaba medio hilo sin usar, y que debía estar en el costurero que descansaba junto a sus rodillas. Nunca erraba sus cálculos, por eso se inquietó un poco al ver que faltaba. Ya no le alcanzaba el tiempo para comprar otro. Por más que revolvió, no hubo caso... había desaparecido.
Avanzó a gatas entre retazos de tela, hebras de lana y tijeras desparramadas, escudriñando a su alrededor en busca del escurridizo que le impedía continuar con su tarea. Dio con un hueco en la pared, al ras del suelo. Tenía que haber rodado hasta allí, era la única explicación posible. No perdió más tiempo, aventuró un par de dedos dentro de la oscura cavidad. Ahí estaba el muy maldito. Lo atrapó presurosa y volvió al centro de la habitación.
Mientras lo enhebraba en la aguja tuvo la sensación de que aquél no era su hilo, si bien mantenía el color, poseía una extraña irisdicencia. Descartó la idea. A esa hora y en ese estado, no podía dar a sus ojos la confianza necesaria para juzgar las tonalidades.
En cuanto comenzó a coser, Marianela se olvidó del mundo. Sus manos parecían autómatas cuyo único inalterable propósito era finalizar la tarea que realizaban sin descanso. A medida que aguja e hilo unían pliegues de tela y pegaban botones a los rostros, mientras la luz del sol huía de este mundo, el taller que siempre había sido su lugar indiscutido, comenzó a poblarse de sombras.
La costurera captaba el entorno a través de sensaciones que su cuerpo traducía en un miedo creciente. Un temor irracional se apoderaba de su alma, centrando su preocupación en las últimas muñecas que terminaba de armar. Las iba depositando en el suelo, a su alrededor. Por alguna inquietante razón las acomodaba en ronda, mirándola. ¿Mirándola? ¿Cómo podrían mirarla desde sus botones inertes? ¿Por qué de repente la hacían sentir tan asustada? Sin embargo, no podía detenerse. Aunque su interior le pidiera a gritos que parara, que saliera huyendo de allí a toda velocidad y no se detuviera ni mirara hacia atrás... no pudo hacerlo hasta no haber dado la última puntada que cerrara el hueco final. Sólo cuando las cinco muñecas estuvieron terminadas Marianela volvió a sentirse dueña de sus manos.
Con los dedos cosquilleantes apoyados en su regazo, paseó la vista sobre su obra. Una gran cantidad de figuras se amontonaba en la penumbra. Todas iguales, el mismo color de tela, la misma lana haciendo de cabello, los botones iguales en lugar de los ojos. La ropa era idéntica para todas. Todas vestidas de rojo y verde. Los motivos navideños le proveían el mayor trabajo del año. Moños verdes, vestidos rojos. Y las cinco muñecas más próximas le provocaban escalofríos sin ninguna razón aparente.
Marianela observó el carretel de hilo en su mano izquierda. Ahora en la semi oscuridad era más notoria la luz mortecina que despedía. Volvió a mirar sus últimas creaciones y descubrió qué tenían de perturbador. El mismo brillo irisdiscente provenía del cruce de hilos que era el centro de sus ojos verdes. Los hacía parecer vivos.
La joven costurera rió en voz alta, sobresaltándose por el sonido y riendo del mismo sobresalto. Demasiadas horas de trabajo contínuo estaban horadando sus nervios. Eran botones, no ojos. Por más que ese brillo extraño los dotara de un aura sobrenatural. Volvió a reír para sentirse menos sola, pero se atragantó al captar un movimiento con el rabillo del ojo.
Giró la cabeza hacia la izquierda para horrorizarse al descubrir que una de las muñecas estaba dada vuelta. Girada, de cabeza. Una posición bastante extraña para mantenerse por sí sola. Marianela las había sentado a todas derechas, con la cara vuelta hacia ella, con piernas y brazos abiertos. No podía quitar los ojos de encima de esa que parecía desafiar los límites de su cordura.
Por un momento, creyó que perdería el conocimiento, que iba a desmayarse ahí mismo, sobre su arduo trabajo terminado. Pero se pinchó un dedo con la aguja y el dolor estabilizó el mundo a su alrededor. Hubiese preferido desmayarse. Contuvo un grito al darse cuenta de que ahora las cinco muñecas estaban en la misma posición. Entonces todas se cayeron, como si hubiesen cortado un hilo invisible que las sostuviera en aquella extraña postura, y ante los ojos horrorizados de Marianela, comenzaron a incorporarse una por una.
La costurera, presa del pánico, comenzó a clavarse la aguja en todos los dedos intentando despertar de lo que debía ser una pesadilla monstruosa. Las muñecas, con su sonrisa de lana, avanzaban hacia ella con los bracitos extendidos en una improbable promesa de abrazo. La sangre inundaba sus manos, el dolor no era suficiente. Marianela tomó un par de tijeras.
Posó la mirada en el instrumento que blandían sus manos y recién entonces pensó que podía utilizarlo como arma. Hasta ese momento nada la había rozado siquiera. Era presa únicamente de su propio terror.
Blandió las tijeras hacia el pequeño ejército de tela que avanzaba con perturbadora lentitud, enredando los dedos húmedos en el mango hasta lograr abrir las hojas en un ángulo suficiente para cercenar la primera parte que osara tocarla. Así fue como la primera de las monstruosas alimañas perdió la cabeza. Dicho suceso no le impidió seguir moviéndose. Esto alteró considerablemente a la costurera que comenzó a gritar mientras intentaba volver a abrir la tijera y quitarse de encima el decapitado engendro que comenzaba a trepar por su rodilla.
Quizá fuera la visión de la sangre. Tal vez la mutilación de uno de sus congéneres. Puede que tuviesen sus propias razones sobrenaturales que nunca nadie fuera a comprender... pero las cuatro muñecas restantes comenzaron a moverse a una velocidad escalofriante. El contraste con la lentitud de la primera hacía la escena aún mas vertiginosa y desesperada.
Marianela intentó volver a blandir las tijeras que se resbalaron entre sus dedos ensangrentados. Sus gritos se transformaron en un llanto espantoso. Nadie querría escuchar jamás un llanto como aquél.
No sabía qué le sucedería, pero estaba segura de que sería horrible y que no sobreviviría para contarlo. Lo sentía en los huesos. Quiso moverse, escapar. Patinó en un charco en que se mezclaban sus propios fluídos. Sangre, lágrimas, baba y era muy probable que también orina.
Su cabeza llegó al nivel del suelo y esa fue su perdición. Las muñecas se aferraron a sus cabellos. Treparon por los mechones hasta su rostro. El que no emitieran el más mínimo sonido hacía que la lucidez de Marianela huyera a pasos agigantados. Los rostros pequeños sonrientes acercándose al suyo. Los ojos-botones que ya no podía negar el hecho de que la miraban. Los dedos de lana hurgando en sus cabellos.
¡Ya basta! ¿Qué prentenden? ¿Qué buscan? ¿Qué quieren? ¡Sueltenme! ¡Yo las hice! ¡Si no fuera por mí no existirían! ¡Suéltenme! ¡Con esta tijera podría deshacerlas!
La exhausta costurera, tras vanos intentos por volver a levantarse, terminó perdiendo el conocimiento en mitad de alguna de las frases que no llegó a saber si gritó o si nunca salieron de su cabeza.
En las horas que siguieron, las últimas de la vida de Marianela, las imágenes se colaron en su cerebro como flashes intermitentes. Retratos del horror. Cada vez que abría los ojos, una escena macabra arrancaba los últimos pedazos de su debilitada razón. Las muñecas maniobraban sus intrumentos de trabajo con destreza y velocidad. La cabeza cercenada fue vuelta a coser en su lugar. Aquellos seres endemoniados comenzaron a devorarse al resto de las muñecas amontonadas y a medida que lo hacían, crecían en tamaño. Podía ver sus bocas abiertas despidiendo la misma extraña luz que el hilo de coser. Marianela sintió pena por los inocentes cuerpos inmóviles, se sentía muy identificada con ellos. Sobre todo cuando los últimos cinco, ya del tamaño de niñas de seis años, se abalanzaron sobre ella, con tijera, agujas e hilo en las manos. Hubo un momento de dolor extremo. Otro de pánico infinito cuando sus ojos fueron arrancados. Después no sintió más nada.
Los primeros rayos del sol iluminaron la escena que se desperezaba en el pequeño taller. El silencio era sólo interrumpido por ronquidos intermitentes. Las motas de polvo que flotaban en el aire se arremolinaron cuando la puerta se abrió.
Los ojos de Delia, la dueña del taller, se abrieron de asombro e incomprensión ante la grotesca montaña que se erigía en medio de la habitación.
Se acercó con cautela, flexionó las rodillas, acercándose para dar crédito a sus ojos, palpando con cuidado para terminar de comprender. No lo logró. Supuso que tenía que existir otra explicación para aquello fuera de que Marianela hubiese perdido el juicio.
La mujer volvió a incorporarse, se cruzó de brazos sin poder dejar de mirar. Sacudió la cabeza y salió en silencio, cerrando la puerta tras ella, intentando no hacer ruido mientras se preguntaba quiénes serían las cinco criaturas dormidas y qué hacian allí, cómo se le podría haber ocurrido a su empleada que alguien querría comprar una muñeca de semejante tamaño como la que las niñas estaban usando de colchón. Era perfecta, sí, el impecable vestido rojo, sus cabellos de lana recogidos con los moños verdes, los enormes y relucientes botones de sus ojos. Delia nunca había visto botones tan grandes... cómo se le ocurría que alguien podría querer...
Y se preguntaba por sobre todas las cosas dónde podía haberse metido esa joven. Pero cuando la encontrara la iba a escuchar, por supuesto que la iba a escuchar...

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Bueno. Es lo que hay. No me gusta Es un cuento de terror prenavideño. Empecé a escribirlo para enviarlo a un concurso, pero no pude finalizarlo antes de la fecha establecida. Así que envié otro. Que tenía menos terror que no se que, asi que no ganó nada
Y este quedó inconcluso. Casi lo termino para navidad, pero tampoco quiso. Lo terminé recién. Y no me gusta. En fin, una porquería.

Sobrinitus ^__^

2010-11-02T02:24:00.003-03:00

Lumi, patagónico duende de papel verde

Tobi, enano de algodón con corazón de melón.

Hermosientos n_n

Pizarnikiana

2010-10-03T23:38:00.001-03:00

24 - Arbol de diana - Alejandra Pizarnik

yo y un ataque de Photoshop =)

500 noches

2010-01-12T01:27:00.004-03:00

Imagen: "How to talk to strangers"

Sus miradas se entrelazaron sin querer una noche de domingo como cualquier otra. Ese contacto mínimo bastó para desatar sensaciones adormecidas, casi olvidadas.
Al pasado inmediato se lo llevó la brisa. Todo fue un largo e intenso presente que los encontraba allí, de frente; sonriéndose ante la extraña pero inevitable certeza de que se deseaban mutuamente.
La invitación fue un intercambio de palabras muy breve. No era necesario dar explicaciones, era lo que más sobraba bajo la luna primaveral que engatusaba sus sentidos convirtiéndolos en cómplices silenciosos.
Encerrarse en una habitación no les brindó mayor intimidad de la que habían generado, fue pura formalidad. Les hubiese bastado el césped de un parque, pero mejor evitar los escándalos.
Hubo manos que desnudaron ansiosas y manos que acariciaron con paciencia. Manos entrelazadas que se convirtieron en pájaros.
Las ropas se desplomaron en el suelo sin oponer resistencia.
Una boca buscó a la otra boca, que también la buscaba. Los ojos devoraban todo a su paso, nunca se cansaban de mirar. Hubo momentos en que los ojos besaron bocas y luego viceversa.
Ombligo contra ombligo, ombligo contra espalda, espalda contra espalda. Besos, caricias, miradas. Gemidos, suspiros por docena. La luna en la ventana, otorgándoles la iluminación perfecta para la velada; acariciando la confusión de brazos, piernas y lenguas que conformaban.
Llegó el primer orgasmo de miradas entrelazadas, el primero de los miles que le precedieron, llenos de lágrimas y risas atragantadas. Orgasmos plateados, dorados, multicolores; todos anhelados, todos inesperados.
Dos cuerpos desnudos en la penumbra, amándose con toda la extensión de sus pieles. Amándose sin preguntas ni respuestas, de la manera que sólo dos cuerpos saben amarse. Pasiónplacerdeseo. Deseopasiónplacer. Oleadas continuas de puro disfrute sensorial.
El continuo vaivén se transformó pronto en un torbellino de sensaciones tan intensas que obligó a la luna a sonrojarse de imprevisto, cambiando la luz que iluminaba a la pareja, mezclándose con la que ellos mismos irradiaban.
Entonces una explosión cegadora aconteció. Allí, en ese momento y en esas circunstancias. Era lo único que cabía esperar.
Las manos-pájaro volaron hacia parajes lejanos, desconocidos.
Las ropas se arrastraron y desaparecieron bajo la cama.
Los ojos devoraron a sus pares. Y viceversa.
Ombligos, espaldas, bocas y lenguas rieron hasta llorar.
Cuando el silencio y la oscuridad volvieron a caer en su lugar, la luna observó extasiada la habitación vacía. Cantó durante quinientas noches una balada que inmortalizó a los amantes anónimos en su primer y última noche de pasión.

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Waaaah O.o jajaja. Escrito nuevo n_n para un concurso cuyo tema es: "La primera noche de sexo en una pareja" Seh, soy extremista ya se :P
Abrazos!

Educando a Juan 1

2009-09-06T18:46:00.003-03:00

Yo sé que casi nadie lee estas cosas que escribo... pero bue, vamos a empezar una campaña de "bien" público.
Este es Juan. El más común de todos los Juanes. Uno más de las personas que vemos todos los días en la calle. Gente como Juan ha ido adquiriendo vicios molestos que nadie le dice que debería revisar.

Desde hoy, yo (y quienes se animen), vamos a hacer eso. A enseñarle a Juan y a todos lo que son como él que hay cosas que podría evitar que molesten a sus congéneres y que la convivencia en este mundo sea un poquitín más pacífica.

Vamos a comenzar por algo muy sencillo (y bastante indignante también). Cuando una persona va al cine, teatro o similar; se supone que va a entretenerse, distraerse, centrar su atención en el espectáculo desplegado a sus ojos y oídos, ¿verdad?
Qué horrible es que en medio de esa escena crucial... en mitad del suspenso más estremecedor... se oiga un "tininin tininin" (en el mejor de los casos) seguido de un "Hola! No, boludo, no puedo hablar, estoy en el cine" ¿Y PARA QUE DEJAS EL CELULAR ENCENDIDO, JUAN? ¿¡EH!? No obstante, no se calla, no corta... se pone a contarle qué pelicula está viendo, quiénes actúan, con quiénes fue al cine, qué hizo antes... Lo peor es que nadie le dice nada tampoco, y nuestro "SHHHHHH!" suena tan ínfimo que se pierde entre la voz de Juan y el sonido de la película. ¿Nos acostumbramos a que nos caguen la película? Pregunto... porque todos pagamos (y nada barata) la entrada para pasar un momento mirando y ESCUCHANDO esa película.
Ni hablar cuando sucede en un teatro... Los actores deben tomar cursos de yoga para contenerse y no bajar a cagar a trompadas a quienes tan irrespetuosamente los desconcentran de su labor.
Por eso, Juan, no es difícil: Ni siquiera te pedimos que apagues el celular. Comprendemos que podrías necesitar que te avisen de una emergencia laboral o familiar. Ponés el celular en modo "vibrar" y santo remedio. Si es una llamada importante y tenés que atenderla, te levantás, te dirigís al pasillo y hablás con tranquilidad y sin tanto barullo de fondo. ¿Te parece una buena solución?
Porque sino la próxima vez, en lugar del "SHHHHH!" aislado al que no le prestás la más mínima atención, vas a recibir una avalancha de pochoclos y gaseosas de una horda de espectadores que queremos disfrutar de la película en paz.
Gracias por tu atención, Juan. Divulgalo entre tus amigos. Para que podamos convivir en armonía. De onda te lo digo ^^

11ª Feria del Libro Independiente y (A)

2009-08-13T19:33:00.004-03:00

Editoriales independientes - Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas - Escritores/as independientes - Encuadernadores/as - Fotógrafos - Ilustradores Pintores - Artistas visuales - Poetas - Locos lindos - Músicos - Cineastas - Vj´s - Teatro - Performances - Charlas - Hippies - Historietistas - Huertistas - Vos - Comics - Punks - Distribuidoras - Gente con extraños peinados nuevos Colectivos de difusión - Medios - Radios - Periódicos -Nosotros - Aldeas - Fliita (espacio para niñxs!)

La feria del libro independiente es un espacio alternativo,un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.

Un espacio de libre participación, sin sponsors, ni marcas.

Entrada libre y gratuita
16 y 17 de agosto de 2009

de 12:00 a 22:00 hs.
IMPA - LA FABRICA CIUDAD CULTURAL
QuERANdíEs 4290 (esquina Pringles-Caballito)

FLIA

Constelaciones sentimentales

2009-08-13T18:33:00.002-03:00

Diganme si no le dan ganas de abrazarlo ^^

Intento fallido

2009-07-22T21:54:00.008-03:00

Imagen: Sandra 3

«Caminaba por la calle sumido en sus pensamientos. Ajeno al frío que azotaba su rostro de ceño fruncido. Fumaba con tal concentración que parecía que dicho acto fuese lo más importante de su mundo. Y podía serlo... por qué no.
Pensaba en las ausencias que atormentaban su alma... se daba cuenta de que era el hueco que dejaban más que las personas ausentes lo que lastimaba su orgullo. Su vida era una gran colección de ausencias.
Escrutó la oscuridad. Faltaba poco. Palpó la llave en el bolsillo de su abrigo e intentó concentrarse en su itinerario. Era raro... no conocía el camino, pero sus pasos lo guiaban a su seguro destino, como si alguien escribiera sus actos detrás de un destartalado teclado. Porque debía ser uno bastante desvencijado, si era su vida lo que en él se escribía.
Hace diez años que vivo aquí y continúo siendo un extraño..., sonrió, con una ironía que se había hecho carne en él desde ya no recordaba cuándo.
Ya casi llegaba. Lo sentía en los huesos. Una especie de cosquilleo premonitor. No recordaba de dónde había salido la llave. Sabía tan sólo que estaba en su bolsillo y debía utilizarla en esa puerta. Esa noche, a esa hora, como si un designio supremo lo arrastrara hacia allí, como si no le quedase otra alternativa.

Cuando vislumbró el frente de la casa en penumbras, supo que había llegado. Arrojó la colilla en la zanja que bordeaba el cordón y sacó la llave que llevaba en el bolsillo.
El interior parecía estar a oscuras. De tanto en tanto un pálido fantasma de luz bailoteaba en algún punto de la vivienda.
Los fantasmas ya no lo asustaban. Su vida se hallaba poblada de ellos.
Se le cruzó por la mente llamar a la puerta, sin embargo aquel objeto metálico le quemaba entre los dedos, incitándolo a entrar sin más rodeos.
Introdujo la llave en la cerradura y al hacerla girar sintió una presencia que lo llamaba desde la penumbra. Empujó la puerta, haciéndola chirriar sobre sus goznes, abriéndose paso hacia la incertidumbre que atraía a todo su ser como un anzuelo.
¿Estaría soñando? Demasiado real era el sonido de la puerta al volver a cerrarse a sus espaldas como por encanto. Demasiado real el frío, la oscuridad, las ansias y ese llamado... ¿cómo podía sentirse llamado sin palabras?
La mortecina luz de una vela lo guiaba hacia esa habitación, esa misma de donde provenía la sensación de urgencia.
Con paso lento pero decidido, avanzó hacia su destino.
La luz era bastante débil, pero podía identificarse una figura femenina envuelta en sábanas en medio de la estancia. Su largo cabello negro contrastaba con la palidez de su piel y ondeaba a su alrededor en el viento que entraba por varias rendijas en las paredes, dándole un aspecto casi sobrenatural.
Lo reconoció con una sonrisa y abrió sus brazos en una invitación silenciosa.
Él se acercó con cautela, sintiendo algo extraño despertar en su interior. La miró a los ojos, se sintió caer dentro de ellos.
Era ella... pero no podía serlo... Ella, cualquier ella... una ausencia más de su colección. Pero una que podía ser un compendio de todas ellas.
Se acercó a la figura que lo esperaba quizá desde siempre.
Lo inundó de besos como rocío; toda ella olía a jazmines, a tierra húmeda y selva. Los ojos oscuros, desde el rostro de nácar, resplandecían de amor y deseo.
No pudo resistirse. La sensación de irrealidad persistía en su mente, pero sus sentidos no podían estar mintiendo. Estaba entre sus brazos, deseaba hacerla suya más que ninguna otra cosa.
Aquellas manos parecieron responder a sus órdenes y lo despojaron de su vestimenta con lenta solicitud, alimentando el fuego que atentaba con consumirlo.
Cuando sus cuerpos se unieron al fin, sintió que había nacido, crecido y vivido toda su existencia apuntando a ese único momento. Todo había valido la pena para alcanzar esa instancia de placer y completud que lo inundaba.
Cerró los ojos porque no soportaba la visión de tanta belleza. Las lágrimas cayeron sin remedio, sin vergüenza, sin dolor.
Escuchaba a su compañera compartiendo su mismo placer y no podía existir mejor música que aquella.
De pronto sus gemidos se confundieron con el sonido del viento, su cuerpo adquirió la liviandad del aire... el placer menguó hasta desaparecer.
Abrió los ojos para encontrarse con los brazos vacíos. Su soledad desnuda en una cama ajena y desconocida. No había nadie con él.
Después de unos minutos de desconcierto y desesperación, sus ojos se iluminaron con una furiosa comprensión.
Se dio vuelta buscando con la mirada el lugar donde sabía debía descargar su indignación, la cólera que le producía semejante estafa. Lo encontró, sus ojos acusadores se clavaron...»

...en mí. Tuve que abandonar el teclado y esconder el rostro entre mis manos ante la intensa e inesperada sensación de saberme descubierta.

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No se puede hacer lo que una quiere con el destino de los personajes... por más que queramos que sean finalmente felices, su esencia determina su destino

Fue muy gracioso escribir esto, porque lo primero que tuve fue el título y una idea que distaba bastante del resultado final. Comencé a escribir con esa idea inicial en la cabeza y a medida que avanzaba me convencía cada vez más de que no saldría lo que yo pretendía. Lo abandoné a la mitad o menos.
Esta mañana me levanté de un salto y me senté frente a la máquina porque ya sabía cuál era el desenlace correcto.
Y así salió Una cosa loca.
Ustedes dirán qué les parece

Inside you

2009-07-21T21:47:00.003-03:00

Imagen: Inside You

"Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: él entierra sus muertos y guarda las llaves. Sólo en sueños, en la poesía, en el juego -encender una vela, andar con ella por el corredor- nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos."

(Capítulo 105, Rayuela)

Segunda lectura. Gracias, Julio, por tantas sonrisas, lágrimas, escalofríos, temores y certezas.

Letras amontonadas

2009-07-16T04:25:00.002-03:00

Buenas... esto vendría a ser una invitación informal a un proyecto informal.
Estuve tratando de crear un Foro literario... sin demasiado éxito. El primer esbozo que tracé fue devorado por algún extraño monstruo virtual... O_o Vaya uno a saber...
Este es el segundo intento. Como quedar, queda lindo... pasa que está bastante vacío todavía.
La idea es formar una especie de reunión de amigos que se juntan a charlar y compartir ideas e inquietudes sobre lo que tenemos en común: la literatura.
Muchas veces nos sentimos inseguros acerca de las cosas que escribimos y tememos preguntar. O al contrario, nos sentimos muy seguros y eso mismo nos provoca desconfianza. No sabemos qué hacer con esos interrogantes.
A veces no se nos ocurre una idea que nos ayude a continuar en un punto en que nos trabamos; por mas que nos rompemos la cabeza no hallamos una salida.
Ese tipo de cosas, y otras que ahora mismo no me vienen a la mente, son las que se pueden compartir en este lugar.
Si les interesa... dense una vuelta: Letras amontonadas.

La Gripe Cochina

2009-07-01T01:31:00.002-03:00

Imagen: http://animanga409.deviant

art.com/art/SWINE-FLU-122689219

Evitemos la paranoia, aprendiendo cómo prevenir y sabiendo cuáles son los síntomas indicadores de Gripe A.

¿Cómo se contagia?

El virus ingresa por vía respiratoria, a partir de los estornudos o de la tos de los pacientes infectados o, sobre todo, de los virus que quedan en picaportes, manijas de subtes o colectivos, dinero, etc., que pueden pasar a las manos. Al llevarse las manos a la boca, la nariz o los ojos se produce el contagio.

Precauciones para todos

Estas precauciones pueden parecer ser demasiado simples pero se ha demostrado que reducen la posibilidad de que contraigas cualquier virus de influenza:

* Lavate frecuentemente las manos con agua y jabón, sobre todo al volver de viajar en un transporte público. El alcohol en gel también puede ser efectivo cuando no haya a tu alcance agua y jabón. Durante el trayecto evitá tocarte ojos nariz y boca sin higienizarte antes las manos.
* Para estornudar o toser, hay que taparse la nariz y la boca con un pañuelo descartable y tirarlo a la basura después de usarlo.
* Evitar el contacto cercano con personas enfermas.
* Si estás enferm@, quedate en casa, limitá el contacto con otros para no infectarlos. Usá barbijo, que para eso están. Para evitar contagiar a otros.
* Mientras dure el estado de emergencia sanitaria evitá los shoppings, cines, teatros y otros lugares con mucha gente (Encima ahorrás plata :P)
* Enseñen a sus hijos a lavarse bien las manos con agua y jabón por 20 segundos, especialmente luego de ir al baño, antes y después de comer y después de toser o estornudar.
* Enséñenles cómo deben toser o estornudar en su antebrazo para evitar infectar sus manos, o cómo cubrirse la boca con un pañuelo descartable cuando tosan o estornuden y a tirar el papel en la basura.
* Hagan que los niños enfermos se queden en casa y no vayan a la escuela o guardería hasta que se sientan mejor. Los niños pueden seguir contagiando a otros por más tiempo que los adultos, hasta por 10 días, en comparación con solo 7 días en el caso de los adultos.

Si bien de lo que todos hablan es de la epidemia de influenza A, la época del año hace que prolifere, además, lo que por estos días se llama "gripe común" o estacional. Cómo reconocer los síntomas de una y otra

Nada mejor para diferenciar la gripe estacional con la nueva influenza A (H1N1) que comparar los síntomas de cada una de ellas.

* Fiebre: en la gripe común no llega a 39º, mientras en la porcina se produce un inicio súbito a 39º.
* Dolor de cabeza: en la gripe estacional es de menor intensidad y en la gripe A es intenso.
* Escalofríos: son esporádicos en la gripe común y frecuentes en la A.
* Cansancio: será moderado y extremo, en la gripe estacional y porcina, respectivamente.
* Dolor de garganta: suele ser pronunciado en la gripe común y leve en la nueva influenza.
* Tos: si la gripe es estacional será menos intensa, en tanto será seca y continua en el tipo porcina.
* Moqueo: suele ser fuerte y con congestión nasal en la gripe común y poco común en la H1N1.
* Dolores musculares: serán moderados en la gripe estacional e intensos en la influenza A.
* Ardor de ojos: suele ser leve en la gripe común e intenso en la nueva gripe.

En caso de padecer estos síntomas:
* Concurrir inmediatamente a un centro de salud. No ingerir, en ningún caso, aspirinas o corticoides por cuenta propia. Será el médico quien haga los procedimientos diagnósticos y eventualmente, terapéuticos.
* Evitar el contacto con otras personas que padezcan patologías respiratorias infecciosas agudas.
* Aislar a los pacientes en sus domicilios (cuarentena) por 10 días como mínimo.
* Usar barbijos de seguridad. Los virus, por su tamaño, pueden atravesar el poro de los barbijos, pero lo que estos implementos eficientemente detienen son las microgotas de saliva a través de las cuales se transmite el virus. Es preferible usar barbijos descartables y al menos 2 por día.

¿Dónde informarse?
El Ministerio de Salud habilitó el 0-800-222-1002 para atención las 24 hs. El Ministerio de Salud de la Provincia de Buenos Aires cuenta con el 0-800-333-8876, que atiende de lunes a viernes de 8 a 18 hs.

Pasalo y que gire por la web. Así todos están informados.

Chau loco

2009-06-17T23:44:00.001-03:00

El loco mas lindo de todos los locos. El loco mas loco de todos los locos.

Se hace gigante el espacio, me faltan las palabras para describirlo.

Me alegra haber tenido el privilegio de verlo actuar en vivo.

Nunca habrá otro igual.

Ehh??

2009-05-23T02:49:00.002-03:00

Señor mayor dirigiéndose a mí: -Buenas tardes, doctora...

Yo: - ...

O.o

o.O

XD

Chau número tres

2009-05-19T01:33:00.003-03:00

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirandoté.

ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Chau Mario... tantos libros, tantas palabras, viejito lindo, que gran legado para mi corazón que no termina de creerse que te hayas ido después de tantos chau, esta vez para siempre...

Retazos de infancia

2009-05-03T01:01:00.001-03:00

° La mano del abuelo Jorge aferrando la mía camino a la plaza.
° El anhelado vértigo en la panza en cada vuelo de la hamaca.
° Sabor de algodón de azúcar rosado y pegote en la cara.
° Corridas con primos jugando al Brujo de los Colores.
° Tarde de Merengue Tengue.
° Guerra de venenitos trepada al paraíso que plantó el abuelo Luis.
° Sensación de gorrión acurrucado en el hueco de una mano.
° Papi dibujándome "muñequitos".
° Un duende imaginario durmiendo sobre mi almohada.
° "Mami, con qué puedo soñar?"
° Cuentos nocturnos entremezclados con risas de la abuela Manuela.
° Pompón, blanco y negro, refregando el hocico contra los almohadones.
° La sortija de la calesita casi regalada.
° Fines de semana de circo y de Italpark.
° Pastel de papa sin "verde".
° Libros interminables bajo las sábanas.
° Wal contando "La princesa y el gato" una noche de Mar del Tuyú.
° Papel de carta perfumado.
° Luciérnagas en una bolsa como árbol de navidad.

Cuando recuerde más, habrá nuevos retazos ^^
La de la foto sí soy yo :)

En la cola del Banco.

2009-04-27T02:10:00.002-03:00

"-... sabés a qué se dedicaba el tipo? A limpiar plata.
-Eh? A limpiar...? Al lavado de dinero decís.
-¡Sí! ¡Eso! Limpiar plata, lavar dinero... ¡es lo mismo!"

Un mate y un amor.

2009-04-25T22:45:00.004-03:00

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed.

Es más bien una costumbre, como rascarse.

El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.

Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es 'hola' y la segunda '¿unos mates?'.

Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros.

Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan.

Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.

Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar.

En verano y en invierno.

Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos y los malos.

Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo.

Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.

Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: '¿Dulce o amargo?'. El otro responde: 'Como tomes vos'.

Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.

La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da.

La yerba no se le niega a nadie. Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.

Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.

Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos.

No es casualidad. No es porque sí.

El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto que tiene alma.

O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.

Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno.
Por adentro hay revoluciones.

El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...

Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena. La charla, no el mate. Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablas mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambia la yerba!'. Es el compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente, '¿está caliente, no?'. Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir 'gracias', al menos una vez al día. Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.

{ Lalo Mir en el programa 'Lalo Bla Bla' Radio Mitre (ARGENTINA) }

Me lo mandaron por mail :) Gracias Lore!

sai Cortázar

2009-04-04T15:29:00.002-03:00

"He trabajado siempre por impulsos a veces casi brutales (cuentos escritos al saltar de la cama, como continuación forzosa de un sueño, o bruscas iluminaciones que exigían ser dichas), o bien he tenido la impresión de que respondía a ciclos aislados e incluso excluyentes."
(Cartas 1964-1968)

"Poco o nada reflexiono al escribir un relato, como ocurre con los poemas, tengo la impresión de que se hubieran escrito a sí mismos y no creo jactarme si digo que muchos de ellos participan de esa suspensión de la contingencia y de la incredulidad."
("Del sentimiento de no estar del todo" - La vuelta al día en ochenta mundos.)

ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

El primer fragmento es parte de una carta a una mujer, no llegué a anotar su nombre porque me quedó chico el subtepass XD Esto y más palabras de Julio -junto con algunas fotos- forman parte de una suerte de decoración en el 1er piso de una gran sucursal de El Ateneo, sobre la calle Florida.
Me pasó que lo leí hace unos meses y me quedé sin aliento al reconocerme en sus palabras. Esa situación en que uno no puede evitar sonreír y asentir a las palabras escritas en la pared como si se tratara de un hermano que comprende lo que nos pasa por dentro ^^Anteayer volví allí y subí a anotarlas.
Acá están para releerlas y relamerse cuantas veces haga falta :D
Un abrazo!

En una esquina de Almagro

2009-03-18T00:22:00.001-03:00

"-.... pero que se vaya a la concha de su madre, boludo... con todo respeto, eh?"

Soliloquio

2009-03-15T00:38:00.005-03:00

"Ahí estás de nuevo, atisbándome desde las sombras como un animal hambriento.
A veces me pregunto si, de saber realmente el efecto que me provoca tu mirada, continuarías acechándome tan abiertamente como lo haces.
A esta altura supongo que te habrás dado cuenta de que no te temo en absoluto. Lo que me provocas es asco, odio, repugnancia... ¿es tu intención?
¿Qué ganas con perseguirme, instalarte en cada rincón oscuro como si fuera yo una especie de criminal que necesita vigilancia? ¿Acaso pretendes llevarme? Bien sabes que no puedes hacerlo. No hasta que se cumpla mi tiempo. ¡Deja ya entonces de atormentarme y regresa... adondequiera que pertenezcas!
Habrase visto, semejante insolencia... soy demasiado importante como para que distraigas mi mente de asuntos esenciales... si evitas que haga mi trabajo como debe ser... ¿quién arreglará el desastre que eso pueda provocar? ¿Acaso tú? No, no lo creo... No creo que te hagas cargo de nada, más que de molestarme con tu impasible expresión y ese silencio que ya comienza a pesarme.
Sé que no tienes exclusividad conmigo, que eres un temido fantasma para millones de almas, sé que has enloquecido hasta el límite a mis predecesores, algunos de los cuales se rindieron al terror, abandonando su labor antes de tiempo. No sabría decir cuándo es que te ocupas del resto ya que puedo verte con el rabillo del ojo a todas horas y puedo presentirte en medio del sueño las pocas veces que logro descansar.
Conmigo no vas a poder, ¿entiendes? Soy inmune a tu seca sonrisa, a tus manos que pretenden seducirme, a tu mirada que promete tormentos. Como si no fuese suficiente la sensación de desasosiego que me provoca llevar a cabo mi trabajo... como si no alcanzaran como castigo las miradas aterradas de aquellos a quienes me llevo conmigo... y al final... siempre me quedo sola.
¡Ah! ¡No sonrías, me estás haciendo flaquear, ese es tu propósito, maldita embustera! Sabes que puedo rodearme de gente, vivir en medio de ellos sin que sospechen quién soy en realidad. Puedo amarlos y hacerlos sufrir como si fuera un mero mortal... como si fuera parte de ellos.
Pero la realidad es que nunca lo seré... al final... siempre estaré sola. Ese es tu asqueroso as en la manga, la certeza de que no tengo escapatoria, que serás mi tortura, mi mayor sufrimiento, mi perdición...
La Muerte no puede librarse a sí misma de una vida de aislamiento... terminaré consumiéndome en mi propia desazón. Y ese será tu triunfo, tu sonrisa se ensanchará y veré tu horroroso rostro apergaminado aproximándose a besarme. Será tuyo el trofeo que con tanta anticipación codicias, tan sólo un trofeo más en tu colección, hasta que mi sucesor sea tu próxima meta.
Por tu caprichosa manera de ser, tu odiosa paciencia, tu sádico regocijo, tu desacertada selectividad, por tu deleznable cometido en este mundo, yo te maldigo desalmada Soledad, yo te maldigo..."

{Natalia A. Cáceres}

Este texto surgió de la consigna de un concurso literario en Prosaicos! cuyo tema es "La Muerte".

La imagen la encontré googleando, asi que no se de quien es.

Educación vial - Inconciencia celular.

2009-03-12T02:40:00.001-02:00

Desde hace un tiempo algunas empresas de celulares publicitan por la radio -y supongo que por otros medios- lo malo que es hablar por teléfono y/o enviar mensajes de texto mientras se conduce un automóvil. Totalmente de acuerdo con ello. Además agreguemos a esto el hecho de que en Buenos Aires (hablo por lo que yo veo en las calles a diario) los automovilistas tienen cada vez menos respeto por las normas y reglas que se les aplican. Respetar los semáforos es para muchos algo que quedó en el pasado... una molestia.

Que debería haber un mejor control de quién se pone tras el volante -y cómo- es algo que todos sabemos y que nos recuerdan cada tanto por diferentes medios, campañas y nuevas leyes.

Hoy yo quiero hablar de los peatones.

Nadie dice en ninguna parte que la gente no debería hablar por celular ni leer o enviar mensajes de texto cuando cruza las calles. Sé que suena tonto, porque si el teléfono es portátil debería poder usarse mientras se camina y/o se cruza la calle. Pero mucha gente se abstrae totalmente del mundo que la rodea cuando tiene un celular en la mano y pone en peligro su vida, la de quienes lo rodean en ese momento y la del conductor que intente no atropellarlo -por no mencionar a los conductores que vengan detrás-.

Más allá de los celulares -y de los reproductores de mp3- la gente ha adaptado la misma apatía por los semáforos que los automovilistas. Yo observo día a día en las calles del Microcentro cómo la gente cruza las calles como si fueran continuaciones de la peatonal. ¿Se creen que son inmortales? No me cabe en la cabeza... Los conductores llegan a tocarles bocina con mucha insistencia para que se den cuenta de que no pueden cruzar en ese momento... y ellos como si nada, parecen zombies.

Ya se, lo mío es una queja nomás, no aporto ninguna solución... pero no tengo ganas de quedarme callada, aunque sea para que me lean un par de personas que lo mas probable es que no sean de estos a quienes me refiero.
Hoy pensaba justo... qué bueno estaría que existiera algún dispositivo en los semáforos mismos que hiciera que cuando uno cruza la calle el celular se te bloquee automáticamente. Lo malo sería que pagarían el pato aquellos que no se evaden de su entorno mientras hablan por teléfono.

En fin... quéjese, que es gratis -por ahora-.

11

2009-03-08T03:42:00.000-02:00

Alejandra Pizarnik - Arbol de Diana.

Mi ojo :P Photopainteado.

"El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio"

2009-01-29T02:35:00.003-02:00

París, 29 de octubre de 1967

Roberto, Adelaida, mis muy queridos:

Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me avergüenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.

Che

Yo tuve un hermano.

No nos vimos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,

Julio

(extraída del libro "Fervor de la Argentina" de Roberto Fernández Retamar © 1993, Ediciones del Sol, Buenos Aires, Argentina)

{Fuente}

Premonición

2009-01-29T01:08:00.002-02:00

Soñé que habías muerto. La angustia que se apoderó de mí al alba fue tan grande que las lágrimas resbalaron por mi rostro sin que pudiera controlarlas.
Estaba seguro de que había sido un sueño, pero tan vívido... que me pesaba en el pecho de sólo recordarlo.
Encima te hallabas lejos, qué peor jugarreta para mis sentidos que el no poder constatarte.
Intenté llamarte sin éxito. Necesitaba un leve atisbo de vos para poder tranquilizar mi espíritu y no podía obtenerlo. Decidí salir a caminar.
El mundo se había contagiado mi decadente ánimo. El cielo de un gris plomizo parecía a punto de derrumbarse sobre mí. Me encaminé hacia la playa. El mar era mi confidente desde que tenía memoria.
El viento soplaba contra mi cuerpo casi impidiéndome avanzar, la arena en los ojos me cegaba por completo. El mundo parecía haberse complotado para que mi alma no pudiese aliviarse.
El sonido del mar no ayudó más que a sentirme pequeño, y conmigo vos. Mis ojos cerrados me trajeron nuevamente las imágenes de pesadilla y tuve que correr hasta un teléfono para no enloquecer.
Por fin pude oír tu voz al otro lado. Y no fue suficiente para tranquilizarme. Te sentí lejana, ajena... distinta. Como si algo de vos hubiese muerto realmente en mi sueño. No supe qué hacer y corté la comunicación. No soportaba mis propias sospechas. No podía contra mi propia mente que me arrinconaba.
Te veía volver a morir una y otra vez; y con cada una de ellas mi certeza de que tu voz al otro lado de la línea no era la de la mujer que yo conocía y amaba, crecía a pasos agigantados.
La mañana siguiente me descubrió insomne mirando a través de la ventana. Los ojos enrojecidos me ardían de tanto llorar.
La azafata recibió temerosa el boleto de avión de las manos de un hombre desencajado. ¿Para qué molestarme en disculparme si jamás comprendería mi desesperación?
Llegué hasta el umbral de su casa y mi corazón latía desaforado. Rogué al cielo y al infierno equivocarme.
Sus ojos asustados se posaron en mí y me tendió una mano al reconocerme. Me abrazó como siempre, me llenó de preguntas.
Algo faltaba, algo era distinto, algo nunca más sería igual. Tuve que resignarme y hacer de tripas corazón ante su confundida mirada. Me hizo la promesa que le pedía, era la única manera de que yo pudiera tranquilizarme. Accedió a mi absurdo pedido, a mi irrealizable deseo, y la amé por ello. Porque después de todo, algo en su interior seguía estando conmigo.
Por favor no te mueras mientras yo esté despierto...

{Natalia Cáceres 27/1/09}

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
:D Estoy contenta. Hacía rato que no escribía nada. Mucha inyección cortazariana dio resultado. Este cuento salió en base a una lista de pedidos de amigos sobre temas específicos. Este debía tratarse sobre la desolación. Surgió después de leer "Ahí pero dónde, cómo". Este cuento disparó una serie de imágenes que venían rondando mi mente desde hace tiempo.

La imagen se llama "Ausencia", es de aca y no podia venir mejor al caso ^^

La odisea del globo que no fue muy lejos XD

2009-01-26T15:32:00.002-02:00

Comenzaba el 2009 y habia que hacer algo distinto (?) Compramos dos globos de esos aerostáticos o como se llamen... el primero se quemó muy rápido.
Ahí va el segundo.
Le pusieron toda la garra, las ganas y la emocion que merecia la primera vez que se hacen este tipo de cosas... pero el viento y la inexperiencia jugaron en contra. No se si se aprecia, pero en un momento el globo da una vuelta loca y de ahi en mas se descontrola, como si se hubiese mareado.
Por suerte la cámara no captó su trágico final u.u

Adiós 2008

2008-12-31T14:02:00.000-02:00

Gracias Fito!! Megaeléctrico en La Trastienda

2008-12-24T04:36:00.002-02:00

Todas las mañanas que viví
todas las calles donde me escondí
el encantamiento de un amor, el sacrificio de mis madres
los zapatos de charol...
los domingos en el club
sólo que Cristo sigue allí en la cruz
las columnas de la catedral
y la tribuna grita gol el lunes por la capital
todos yiran y yiran
todos bajo el sol
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
cada vez que me miras
cada sensación
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
vi sus caras de resignación
los vi felices llenos de dolor
ellas cocinaban el arroz, el levantaba sus principios de
sutil emperador
todo al fin se sucedió, solo que el tiempo no los esperó
la melancolía de morir en este mundo
y de vivir sin una estúpida razón
todos yiran y yiran
todos bajo el sol
se proyecta la vida mariposa tecknicolor
cada vez que me miras
cada sensación
se proyecta la vida
mariposa tecknicolor
yo te conozco de antes
desde antes del ayer
yo te conozco de antes
cuando me fui no me alejé...
llevo la voz cantante
llevo la luz del tren
llevo un destino errante
llevo tus marcas en mi piel
y hoy sólo te vuelvo a ver...

Intro

2008-12-19T02:41:00.004-02:00

La preocupación en los ojos de Ankshar no podía significar nada bueno. Tampoco el que caminara de un lado al otro tironeándose de la barba y murmurando maldiciones por lo bajo. Mucho menos los espesos nubarrones que comenzaban a entrelazarse sobre su cabeza.
-¡Maestro!- le gritó Snap para sacarlo de su ensimismamiento. Esas nubes no le gustaban ni un poco. Por supuesto que no lo escuchó. Su voz se perdía entre el retumbar de los truenos antes de alcanzar una altura siquiera respetable.
Comenzó a perseguirlo intentando no perderle el paso pero, como imaginarán, le fue imposible lograrlo. Se detuvo para recuperar el aliento mientras aquél continuaba con sus inmensas zancadas.
Tuvo una buena idea. No era algo que le sucediera a menudo, sobre todo en situaciones complejas, pero empezaba a comprender de a poco el carácter del viejo mago. Fue así que calculó el ritmo de los pasos. ¡Zum! para acá. ¡Zum! para allá. Uno, dos, tres, ¡ahora! Pegó el salto más alto que pudo, con los brazos extendidos sobre su cabeza y se aferró a una de las amplias mangas de la túnica como si su vida dependiera de ello.
Más tarde admitiría, humildemente, que fue justo a tiempo. Los relámpagos constantes iluminaban el cielo como una enardecida reunión de anguilas eléctricas. Claro que mientras colgaba allí no estaba tan seguro de obtener el resultado pretendido. Esto último era un detalle que no revelaría en el momento de contar la historia.
Ankshar se detuvo en seco. Levantó el brazo y observó al suspendido Snap con expresión confundida. Se había olvidado completamente de su presencia y no comprendía por qué se bamboleaba colgado de su túnica mirándolo con ojos de búho asustado.
El mago lanzó una carcajada que disipó todo vestigio de tormenta y restauró la caricia del sol, que Snap recibió aliviado. Depositó al duende sobre el pasto y se sentó a su lado sin dejar aún de reír.
-¡Ay, Snap, pequeñín!- exclamó acariciándose la barba- Te has convertido en poco menos que mi conciencia.
El duende sonrió con timidez, dejando a la vista dos grandes paletas que le conferían cierto aspecto conejil.
-¿Qué fue lo que le dijo el mensajero, Maestro? ¿Qué es lo que lo perturbó de tal manera?- preguntó en voz baja y mirando el cielo, temiendo un nuevo arrebato de rabia.
El viejo mago sacudió la cabeza con pesar, mas supo controlar sus invocaciones.
-Nada bueno...-murmuró- nada bueno, pequeño... Ellos han despertado.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Es el comienzo de una historia que comienza a dibujarse en mi cabeza, de a poco.
Quiero terminar Sed antes de zambullirme en ella de lleno.
Vale opinar! ^^

Encuentros

2008-12-12T13:50:00.004-02:00

Imagen: Zdzislaw Beksinski

Desperdigados
por universos
paralelos...

equidistantes.

Flotando
en cámara lenta
o avanzando
a la velocidad

de la luz.

Con los ojos

bien abiertos,

observándolo todo;

con los ojos

bien cerrados,

observándolo todo...

Hablando

diferentes

lenguajes.

Soñando en diferentes frecuencias.

A veces
es sólo cuestión
de estirar una mano...
tratar de comprender...

abrir los ojos...

o aprender a cerrarlos.

Los encuentros

siempre

son posibles.

---------------------------------------------------------------------------------
Bueh, quedaba más lindo como quisiera acomodarlo, pero no me deja ¬¬
Nada nuevo :) Pero acá no estaba, y tenía que estar.
Abrazos, gente, que terminen lindo el año.

Escondite

2008-11-23T00:13:00.002-02:00

Imagen: Crystal Forest

"No... no puede ser verdad...." quiso articular, pero las palabras no brotaban de sus labios. Así y todo era capaz de oírlas, parecían rebotar dentro de su mente como en una especie de cúpula.
Ante sus ojos se hallaba el más extraño bosque que hubiese podido remotamente imaginar. Los troncos de los árboles eran transparentes, semejantes al cristal. Sus hojas, finísimas filigranas plateadas colgaban aquí y allá.
Sentía temor de dar un paso o apoyarse en un lugar inadecuado y que todo se hiciera trizas en un segundo. Era tan bello el paisaje que sintió ganas de llorar.
Se internó con sumo cuidado entre la cristalina vegetación. La luna lo iluminaba todo como si hiciera falta realzar aún más lo irreal del lugar.
Pequeñas polillas formaban nubes inquietas arremolinándose por los rincones, queriendo esconderse sin lograrlo. La transparencia reinaba por sobre todas las cosas en aquel extraño paraje.
Por un momento se creyó perdida, cosa que no le preocupó en absoluto. Sentía que la inundaba una sensación de paz demasiado intensa para ser empañada. No lograba recordar cómo había llegado hasta allí ni dónde se hallaba inmediatamente antes. Era como si su memoria se hubiese borrado, como si entrar allí significase volver a nacer.
No supo cuánto tiempo vagabundeó extasiada, admirando cada nuevo detalle que descubría a su paso. La fauna del bosque consistía en animalitos demasiado fantásticos para que sus palabras lograran definirlos. Todos ellos poseían una descripción común pese a sus diferencias. "Fragilidad", pensó... "todo aquí es frágil, y sin embargo, irrompible".
En ese mismo instante un sonido inundó el silencio. La música de una flauta dulce deshizo el mutismo transformándolo en un hechizo encantador. No pudo más que buscar la proveniencia de tan irresistible llamado.
Se sentía sonámbula. Lo surreal de la escena la obligaba a intentar descubrir los detalles que le dieran la razón. Tenía que estar soñando, y sin embargo, no sentía deseos de despertar.
En medio del bosque de cristal, en un claro donde danzaban cientos de luciérnagas, se hallaba la fuente de la música que la hipnotizara.
Sentada sobre una piedra blanca, una niña vestida de blanco soplaba abstraída una flauta blanca. Arrancaba las notas como si fuesen una extensión de su propio ser.
Se sentó ante ella, delante de la piedra, y escuchó su canción. Observó sus ojos, dos monedas de plata, inundarse de lágrimas al posarse sobre su figura. El lánguido sonido de la flauta se tornó aún más dulce, si eso fuese posible.
Al silenciarse las notas, la niña le dedicó una sonrisa luminosa y le dio la bienvenida con los brazos abiertos.
-¡Mamá! Yo sabía que un día ibas a encontrar el camino para llegar hasta aquí...
Por unos segundos interminables, no comprendió qué sucedía. Entonces de a poco reconoció a la pequeña. Pero sólo atinó a preguntarse:
"¿Qué es este lugar?"
-Es donde me escondo.
"¿De qué te escondes?"
-Del mundo.
"¿Por qué?"
-Porque el mundo no está preparado para la fragilidad.
En ese momento no pudo contener las lágrimas.
-No llores, mamá... algún día lo estará, y entonces yo despertaré.
Se abrazaron con fuerza una vez más. Entonces la madre abrió los ojos y el mundo volvió a su lugar, junto con los recuerdos.
A su lado en una camilla, su hija en coma desde hacía quince años, le tomaba la mano. Una mano anegada de arrugas que el tiempo en este lado del mundo no lograba detener.
-Algún día, mi niña...-susurró acariciando sus cabellos sin creer del todo en sus propias palabras, pero queriendo... queriendo con toda su alma que fueran ciertas- Algún día...

Julio y Alejandra

2008-11-17T19:19:00.008-02:00

Aquí Alejandra

A Alejandra Pizarnik

Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
pegadate reclamo.

Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa

salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,

llueve en la rue de l’Eperon
y Janis Joplin.

Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo
(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d’inanité sonore

Venga, las gomas y los sobres
Venga, una papelería de juguete
Venga, el estuche de lápices
Venga, los cuadernos rayados)

Vení, quedate.
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.

Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse

es tanteste vaso es difícil,
es tanteste fósforo,

y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,

quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
como vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día

abris loNo puede ser, decís, no puede ser.

Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrucate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party para vos, la fiesta entera,

el partyErszebet,
el partyKaren Blixen

ya van cayendo, saben
que es nuestra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían

burbujLeonora Carrington, mirala,
burbujUnica Zorn con un murciélago
burbujClarice Lispector, agua viva,

burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,

qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison close de telarañas, de Thelonius
que largaonhermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con vo,con las intercesoras

animulaon las iel tabaco
vagulaon las iaAnaïs Nin
blandulaon las vodka tónic

No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en un palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados
etelegramas.

Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
¿Ves by Natalia Ginzburg, que desteje
¿Ves bel ramo de gladiolos que no trajo.

¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café

alguiensu culebra contando
alguenidos terronesontun beso
algueinLéo Ferré

No pienses más en las ventanas
el detráses masel afuera

Llueve en Rangoon—

Llueve en Rangoon—Y qué.

Aquí los juegos. El murmullo

Aqui lo(Consonantes de pájaro
Aqui lovocales de heliotropo)

Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.

(Julio Cortázar)

Les recomiendo espiar este blog: ALEJANDRA PIZARNIK: PÚBLICA Y SECRETA
Está increíblemente lleno de Pizarnik. Saqué bastantes imágenes de allí.

Deseos inoportunos

2008-11-02T20:42:00.001-02:00

Un genio recién liberado paseaba por Agronomía justo cuando María, desde el colectivo, deseaba "Quisiera ser caballo".
Lo próximo que ella supo fue que el sol acariciaba sus crines y el pasto crujía a cada bocado.
Menudo susto se pegó el novio cuando su contigua María lanzó un inesperado relincho.

Nutrición Literaria

2008-10-12T22:54:00.004-03:00

Hay autores que hacen más que influir en nuestra forma de escribir. Existen escritores que más que inspirarnos esas letras que nunca creímos poder plasmar, nos nutren.
Me pasa, al menos a mí. Con dos en particular.

Uno es Julio Cortázar. Leyéndolo despacio, saboreando cada frase más de una vez, siento un pequeño vértigo interior al reconocer parte de mí en imágenes jamás imaginadas. Me descubro sonriendo ante un párrafo que siento parte de mi mundo interior como ninguna otra cosa.
Me emociona su inocencia casi premeditada, su inteligencia clara y su facilidad para contarte las cosas como si fueras un niño pequeño que no sabe nada del mundo. Leyéndolo me asombro de la vida cotidiana a través de sus ojos, que nunca pude mirar literalmente. Agradezco cada momento que puedo mirar en sus ojos "literariamente" y perderme en su prolífica imaginación, ganando TANTO en ese sólo acto.

Otra es Alejandra Pizarnik. Con ella es diferente. Nunca en la vida leí poesía tan despacio como con ella. Necesito sumergirme en cada palabra, empaparme de su sentir, dejando que su melancolía fluya a través de mí para entrar en comunión con el poema. Es la única manera de leerla; y, por supuesto, en silencio. Es como un ritual.
Ella me habla de paisajes que me resultan ajenos y en el momento del contacto con sus palabras, de súbito, me pertenecen.
Su visión tan particular de la vida y la muerte me conmueve en un lugar muy profundo, casi diría prohibido. Me deja una sensación de desasosiego mudo, tierra fértil para escribir mil cosas, como si surgieran de ese estado anímico que me produce; una especie de trance.

Es así que muchas veces siento la inmensa necesidad de leerlos para preparar el terreno de mi alma, transformarlo, llevarlo a ese estado tan particular que me producen, para poder cerrar los ojos, respirar hondo y dejar que las palabras fluyan como agua desde mi interior. Como si sólo ellos, desde donde quiera que estén, supieran abrir esa compuerta.

Las alas de Pizarnik

2008-09-30T04:23:00.004-03:00

Imagen: I wanna fly

La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Exilio

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

Peregrinaje

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.

Fiesta en el vacío

Como el viento sin alas encerrado en mis ojos
es la llamada de la muerte.
Sólo un ángel me enlazará al sol.
Dónde el ángel,
dónde su palabra.

Oh perforar con vino la suave necesidad de ser.

Yo soy.

mis alas?
dos pétalos podridos

mi razón?
copitas de vino agrio

mi vida?
vacío bien pensado.

30

en el invierno fabuloso
la endecha de las alas en la lluvia
en la memoria del agua dedos de niebla.

Gliss lavandose las patas ^^

2008-09-02T16:48:00.000-03:00

Mueran de amor ^^

2008-08-23T18:36:00.002-03:00

Blanco y negro.

2008-08-19T04:56:00.004-03:00

Imagen: Chess

"Canta, lastimada mía..."
Cervantes.

En medio de la escena pende una gigantesca jaula, mitad a oscuras, mitad iluminada por la luna llena. En su interior ella agoniza en silencio. Su rostro es una perpetua e insoportable incógnita. Sus larguísimos cabellos la envuelven en una especie de crisálida de la que no podrá renacer. La jaula se balancea como si un viento sobrenatural la meciera mecánicamente, amenazando con dejar al alcance de la luna el rostro de la cautiva. Pero no. Pero nunca.
Sin embargo ningún viento sopla. Y la jaula al mecerse no emite ningún sonido. El silencio reinante es sólo interrumpido por el golpe que provocan al moverse las piezas de ajedrez.
En el suelo lejano, sobre las baldosas blancas y negras, se libra la batalla que decidirá la suerte de la prisionera. Las piezas, movidas por invisibles manos, se encuentran próximas al desenlace. Mas la partida parece ser eterna. Nadie sabe precisar cuánto tiempo hace que ha comenzado. Ya nadie recuerda el por qué de la afrenta, ni qué circunstancias condenaron a la joven al confinamiento. Sin embargo el silencio obedece a una inmensa expectativa general que se ha instalado, apoderándose de la atmósfera.
Ella no observa ya la estrategia de la que depende su destino. Hace rato ha aceptado que morirá antes de conocer al vencedor. Hace rato que ha olvidado cuál era su bando. Tan sólo quisiera poder quebrar el silencio que amenaza con arrebatar la poca cordura que le queda. Abre la boca, un agujero más negro que la negrura que la rodea, y nada brota de sus labios resecos.
Jaque.
La reina deberá sacrificarse por su amado. Un blanco caballo se ha adelantado sigiloso, amenazando la integridad de la monarquía. No puede permitirlo. Es su deber de soberana. Se arroja trágicamente sobre el brioso corcel, exponiéndose a una muerte segura que llega pronta a manos de un sádico alfil. El cuerpo de la reina inerte desaparece del tablero.
Jaque.
La prisionera comienza a desesperar. Siente las garras de la locura apoderarse de su mente. Una sensación de ahogo trepa por su pecho obligándola a asir con fuerza los barrotes, la boca abierta en un rictus demente sin poder proferir sonido alguno. Los cabellos que la envuelven se convierten en redes, asfixiantes redes que limitan sus movimientos a arañazos inútiles en la oscuridad. Ni siquiera morir está en sus propias manos.
Un último y valiente peón avanza con la frente en alto hacia el ejército enemigo. Una gota de sudor resbala de su frente. Sabe que no hay esperanza posible. Sabe que morirá por prolongar un solo instante la vida de su rey. Pero ello significará haber cumplido.
Quebrando el silencio de repente, un sonido irreconocible surge de la oscuridad. La cautiva abre los ojos inmensos, dos agujeros más negros que la negrura que la envuelve, buscando el origen de tan prodigioso suceso. El balanceo de la jaula, cual tic-tac de un reloj, lo esconde y lo muestra alternadamente.
Es un pájaro, negro como la noche. Sus ojos blancos y ciegos semejan dos lunas que no iluminaron el camino que lo llevara hasta allí. Cayó en el hueco vacío, el silencio lo atrajo como una polilla a la luz. Llegó para quebrarlo en mil pedazos. De su pico brota la cristalina vibración de un violín.
Nada de esto interrumpe la guerra librada en el tablero blanquinegro. La batalla debe continuar. El peón firmemente plantado delante de su monarca, el impasible semblante de frente al oponente. La torre blanca avanza sin piedad.
Ella extiende sus manos entre los barrotes, ansiando asir el sonido que ahora la envuelve, la inunda. El canto del pájaro ha despertado su alma ennegrecida y no desea otra cosa que fundirse en él.
El peón cae ante el embate del enemigo que se planta victorioso ante el rey acorralado.
Jaque Mate.
La joven enjaulada abre la boca por última vez. Se obliga a responder, exprime los últimos vestigios de energía que le restan. Tritura sus entrañas, retuerce todo su cuerpo, se enreda en los larguísimos cabellos... y canta. De su ser escapa un finísimo hilo invisible, un sonido de cristal quebrado que representa su esencia marchita, su infinito dolor, sus ansias de volar. El hilo se mezcla con el vibrato del pájaro-violín y a medida que se entretejen, ella de deshilacha. Lenta y dulcemente, hasta desaparecer.
Allá abajo, el rey negro yace sobre las baldosas ante sus súbditos atónitos que lloran su derrota. Ante sus enemigos que saborean la victoria, inmóviles para siempre en su estrategia triunfal.
La jaula vacía se balancea en silencio mientras la sombra del pájaro ciego atraviesa el campo de batalla llevándose el olvidado trofeo de guerra.

Caritas sucias

2008-06-15T01:49:00.004-03:00

La hermana mayor, ya sin panza, acuna en su regazo un rosado y tierno capullo.
Acurrucada sobre sí misma, pasa de brazo en brazo sin despertarse del todo. No logra comprender aún por qué el mundo es un lugar tan frío. No sabe el puesto que ocupa hoy en esta "empresa familiar", cuánto más afloja los bolsillos su sucia carita dormida, su nariz fría, sus puñitos aferrándose a la vida desconocida.
Mamá, sin abandonar aún la adolescencia, ha subido un escalón. Ser madre la pone en lugar de mando, le da permiso para sentarse a supervisar. Ya no comprende que los niños se cansan de tanto caminar. Ahora reta, pega, se burla y contabiliza.
Gabriel tiene cuatro años y unos pocos caprichos incomprendidos. Único varón entre, ahora, seis mujeres-niñas (porque las madres no han dejado de ser niñas). Continúa pateando cuanto se asemeje a una pelota. Mendiga, además de monedas, algún gesto cariñoso de quien no parece su madre.
Gracias a algún tipo de magia, que sólo puede gestarse en el mundo de la infancia, ha aprendido a sonreír. De contrabando, a escondidas, encontró la llave que logra iluminar su rostro y hace que el mundo se paralice un instante, sin aliento.
Ojalá el día de mañana le quede suficiente sensibilidad para enseñarle a este nuevo retoño dormilón a sonreír tibiamente y así salvarse, aunque sea por un ratito, de la creciente frialdad de este mundo.

---------------------------------------------------------------------------------------------

Por fin. La segunda parte de Pequeño mendigo, la historia del pequeño Gabriel. Sigue siendo una triste historia, que no creo que se pueda modificar. Y así debe haber tantas otras...
Si estuviera a mi alcance, lo adoptaría. Pero no puedo.
Quisiera sacarle una foto, para que comprendieran un poco por qué me conmueve tanto este niño en particular, pero no sé si será posible.
En fin, les dejo el texto a modo de triste ilustración.
La imagen es una foto llamada "Niña", del fotógrafo cubano Alberto Korda. Para más info: link

Si Ud lo dice...

2008-05-29T20:44:00.004-03:00

"La gente piensa que debo ser una persona muy extraña. No es cierto. Tengo el corazón de un niño pequeño… En un frasco de vidrio en mi escritorio."

"Lo he dicho antes, y lo diré de nuevo. Cuando encuentras algo en lo que eres realmente talentoso, haces esa cosa (lo que sea) hasta que tus dedos sangren o tus ojos salgan expulsados de tu cabeza."

"Me encanta asustar la gente, y a la gente le encanta que la asusten. Por eso estoy aqui."

Stephen King

"Hay cosas encerradas dentro de los muros que si salieran de pronto a la calle y gritaran, llenarían el mundo."

"Poesia es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo asi como un misterio."

Federico García Lorca

"En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio."

Alejandra Pizarnik

"La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar."
Eduardo Galeano.

"De cerca, nadie es normal."

Caetano Veloso

Ilusión

2008-05-01T17:28:00.002-03:00

Las estrellas que brillan
con mayor intensidad
son las que dejan su luz
tatuada en la piel.

Cascadas luminosas
chorrean hombros abajo,
escurriéndose por la cintura,
perdiéndose en el ombligo
por un instante
para rebalsar, inundando
muslos, rodillas y tobillos.

Delgados hilos de luz
dibujándose sobre los pies
desembocan por fin
entre los pequeños dedos.

El brillo se extingue
más allá de mis límites,
pues todo lo ajeno
a esta comunión es,
a mis ojos,
una simple y vacía oscuridad.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Un poema viejo que andaba refugiado en un cuaderno ^^

Pon and Zi

2008-04-06T17:54:00.002-03:00

"¿Podemos quedárnoslo...?"

XD Estoy haciendo dieta y esta imagen me dio mucha risa y ternura a la vez ^^

Para enternecerse mas con Pon & Zi, entren: Pon&Zi

Carta abierta a la patria

2008-03-23T22:15:00.003-03:00

“Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y donde el fuego, donde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas, señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centroforwards livianos, Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.
Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba, y se lo lleva, liquidación forzosa, se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía. Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre. En cada piso hay alguien que nació haciendo discursos para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en La Boca, en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking, vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia. Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia. Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metas, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, ser argentino es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora. Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados. Te quiero país, pañuelo sucio, con tus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche”.

Julio Cortázar, 1955

Melancolia Lunar

2008-03-03T18:11:00.002-02:00

Collar de macramé que terminé hace un par de días. Me gustó la combinación de colores ^^ de ahí viene el nombre, no se... me pareció que le quedaba :)

D=

2008-03-02T22:53:00.002-02:00

"Dos trombas, tornados registrados sobre ríos u océanos, fueron registrados esta tarde en el Río de la Plata, a la altura del partido bonaerense de San Isidro, sin causar víctimas ni heridos.
Las trombas se produjeron a unos 200 metros del continente y se fueron acercando hacia la costa de las localidades de Acassuso y San Fernando, hasta que se desvanecieron antes de llegar a tierra, dijeron las fuentes.
Por su parte, el meteorólogo Osvaldo Canciani explicó en C5N cómo se produce un tornado y lo que podría provocar al ingresar a la Ciudad.
“Es una enorme cantidad de energía que desestabiliza la atmósfera, y genera enromes nubes, señaló el especialista y agregó que se produce “cuando los vientos son prevalecientes del sudeste”.
Asimismo, sostuvo que la falta de equipos para predecir estos fenómenos “hacen difícil definir cual va a ser su trayectoria”.
“En EEUU tienen equipos para detectar este tipo de fenómenos, pero en América Latina tienen una gran deficiencia”, aseguró.
Por otra parte, Canciani afirmó que los tornados siempre existieron, y recordó que la destrucción de Encarnación fue por ese fenómeno meteorológico.
En tanto, pronosticó que si el tornado ingresa en la Ciudad, “va a provocar grandes desastres, como sucede en los EEUU”.

Que cuerno hace un tornado en Buenos Aires, carajo!? ¬¬

(Perdon el exabrupto, pero me dan panico los tornados u.u )

Fragmentos para dominar el silencio.

2008-03-02T17:19:00.006-02:00

(imagen: Zdzislaw Beksinski)

I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

(Alejandra Pizarnik, "Extracción de la piedra de la locura")

¿Qué es Sed?

2008-02-24T21:41:00.004-02:00

Sed es un proyecto de novela que comencé a esbozar en julio del año pasado (2007) y que actualmente cuenta con 17 capítulos.
Comenzó con la descripción de una imagen un tanto extraña y continuó desmadejándose... más extraña aún.
Los acontecimientos que transcurren en ella, van entrelazando las vidas de los personajes. A veces para bien, a veces para mal... otras para peor.
Sed es una historia que gira en torno a la soledad y la necesidad e idealización del otro. Es una novela salpicada de sangre, algo de sensualidad y mucho misterio. Los invito a leerla y criticarla con confianza. De eso se alimenta mi escritura.
Gracias a todos aquellos que ya la leen y están pendientes capítulo a capítulo. Gracias por el apoyo, las críticas y el aguante ^^

Capítulo .: XVII :. (Audacia)

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<
Hay capítulo nuevo, viteh?

Y si, momentáneamente para lo unico que uso este espacio es para publicitar aquel. Pasa que es lo que estoy escribiendo en este momento y lo que sale.
En cuanto haya mas cosas, prometo compartirlas con quienes aun sean asiduos visitantes de Llovizno.

Sed Capítulo .: XVI :. (Acecho)

2008-02-17T00:01:00.000-02:00

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<
Hay capítulo nuevo, viteh?

Sed Capitulo .: XV :. (Cambio)

2008-02-03T21:35:00.001-02:00

Para saber como sigue:
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Hay capítulo nuevo, viteh?

Sed - Capítulo .: XIV :. (Aproximación)

2008-01-22T20:39:00.001-02:00

Para saber como sigue:
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Hay capítulo nuevo, viteh?

Sed Capítulo .: XIII :. (Revelación)

2008-01-11T13:27:00.000-02:00

Para saber como sigue:
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Hay capítulo nuevo, viteh?

Sed Capítulo .: XII :. (Improvisación)

2008-01-10T19:31:00.000-02:00

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<

Me habia olvidado de avisar por a aca :( Ya se viene el XIII

Espalda voladora :P

2007-12-31T02:02:00.000-02:00

Ekathé -remaquillada ^^ en omóplato derecho-

Andrómeda -Nueva, en omóplato izquierdo-

°Natu agita los hombros y sale volando ^^°

Llovizno

2007-12-27T23:00:00.000-03:00

Felices Fiestas para todos!

2007-12-23T19:59:00.000-03:00

Sed Capítulo .: XI :.

2007-12-21T02:12:00.000-03:00

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<

Estrella fugaz

2007-12-21T01:10:00.000-03:00

{Feliz cumple, loco... dondequiera que estés...}

Sed Capítulo .: X :.

2007-12-18T23:24:00.000-03:00

(Viste como me apuré, no? :P)
Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<

Sed Capítulo .: IX :.

2007-12-08T00:06:00.000-03:00

Para saber como sigue:
>> Hacer click en la imagen <<

Aurora Boreal

2007-12-04T20:22:00.000-03:00

Trauma

2007-11-14T23:29:00.000-03:00

"Bueno... a ver por dónde empiezo... no quiero explayarme demasiado, ni robarle tiempo de más. Sé que allá afuera hay gente esperando que también tiene derecho a no impacientarse.
Pero qué tanto... otras veces, mientras yo entro y salgo en cinco minutos, ellos tardan demasiado... siempre pienso demasiado en lo demás.
Ah, si, perdón, me fui de tema. Le decía... por dónde comenzar?
Empecemos por el principio, como se debe, no? Bueno, cuando yo nací, tenía los pies así.
No me mire con esa cara, no exagero, y seguro usted habrá visto casos peores... no?
Ah, no? Uh...
Pero en realidad no fue por mucho tiempo. Mis padres comenzaron a ponerme los zapatitos al revés para que se enderezaran, y con el paso del tiempo podríamos decir que se tornaron bastante normales.
Además tengo pie plano, así que de pequeña deambulé por cuanto pediatra se le ocurra, mostrando y plasmando mis plantas por doquier.
Usé muchas plantillas, zapatotes estrambóticos... pero en realidad nada cambió. Mis pies siguen tan planos como siempre.
Después, arribando a la adolescencia, como debían llevar a mi hermanito para que también usara los benditos zapatotes, como hacía mucho que no tenía una bendita visita a un traumatólogo, ahí fuí una vez más. Este me dijo que, debido a mi problema en los pies, tengo la cadera levemente torcida, debido a que una pierna es un poco mas corta que la otra. No se nota a simple vista, ve? pero el tipo me mostró, poniendo varias hojas debajo de un pie hasta que la cadera quedara normal.
Me aconsejó que tomara clases de natación. Pero Ud. sabe como son las adolescentes, verdad? Que los complejos, que la vagancia, que la timidez, y bueno, nunca fui buena para ningún tipo de gimnasia, asi que no fui. En casa teníamos una pileta, pero no es lo mismo.
Además me dió una serie de ejercicios raros para hacer, con un palo de escoba. Los hice hasta que me aburrí, y fue bastante pronto.
Después con los años empezaron a molestarme ciertas cosas. Por ejemplo, no puedo usar zapatos de taco alto, con lo endebles que son mis tobillos, más allá de que sería un espectáculo ridiculísimo, me da miedo que se me vaya a quebrar una pata...
Si si, Doctor, ya llego al meollo del asunto, pasa que lo quería poner en ambiente para que pueda comprender de dónde nace todo esto.
Y resulta que hace unos años comenzó a dolerme la cadera. No, no es solo en la parte baja de la espalda, es como... mas adentro, siento como si los huesos se chocaran, se friccionaran, que se yo... me pasa cuando camino demasiado rápido. A veces tengo miedo de que se trabe, y quedarme parada sin poder moverme, adolorida, sin poder avanzar... hasta me agarran pesadillas al respecto, Doctor.
Y tengo unos dolores de cabeza insoportables, que si no me equivoco salen de aca, ve? Es una vértebra esto? No, un poco mas abajo, ahi, si. Cuando me duele la cabeza, siento una molestia en esa zona.
Y otras veces, por ejemplo, si estoy demasiado tiempo acostada, me duele toda la espalda... Que cree que pueda ser, Doctor? Me tengo que sacar quinientas radiografias, no?
Ah, no? Ud tiene la solución? Mire que bueno!
Digame, que tengo que hacer? Porque a veces me pongo a pensar que si a esta edad tengo todas estas dolencias, cuando llegue a los 50, 60... que sera de mi esqueleto, por dios?
Estas pastillas me tomo, dice? Son analgésicos? No? Que hacen?
Que se me va a pasar todo dice? Pero son mágicas!
Y una cada cuánto, seis, ocho o doce horas? No... en serio? Pero no me harán mal si me las tomo todas juntas?
Mire que bueno, tantos medicos que vi en mi vida, y ud tenía la solución inmediata. Le agradezco infinitamente, lo vendré a visitar la semana entrante... que linda risa que tiene, Doctor, nunca se lo dijeron?
Hasta la próxima consulta, que Dios lo bendiga."
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Un monólogo que se me ocurrió hace un tiempo mientras pensaba en que al otro día debía ir al traumatólogo... y explicarle demasiadas cosas. El texto nació imaginándome qué le diría y después se fue por las ramas XD
Lo gracioso además fue que finalmente quise explicarle al médico toda la historia, empecé por "cuando yo nací tenía los pies así..." y el tipo me miró con cara de "nena, no tengo tiempo para que me cuentes tu vida, se me enfría el té y se me humedecen las galletitas Express, para que cuernos viniste?" A lo que respondí: "me duele acá"
En conclusión, me mandó a hacer unas radiografías que todavía no me hice...
Pero tanto lío sirvió de algo :P

Sed Capítulo VIII

2007-11-11T01:03:00.000-03:00

.: VIII :.
(Castigo)

>> Hacer click en la imagen <<

Me verás volver

2007-11-04T21:06:00.000-03:00

Día común - Doble vida

Soda Stereo.

Levantarás el pulgar
Te mostrare mi guarida
No te entregaras
Como piloto de prueba
Hoy no seras el rehén
De esos rumores de guerra
Cuidaremos la flor
De este planeta de arena

Es un día común
Un día común
En la superficie
Dame un día común
Un día común
Emociones simples

Solo tenemos una doble vida
Doble vida

Donde esta ese pase especial
para salir del subsuelo
Si después del temblor
Hay solo mascaras chinas
Y tu reencarnación
Tropezando en la avenida

Es un día común
Un día común
En la superficie
Dame un día común
Un día común
Emociones simples

Solo tenemos una doble vida
Doble vida
Todos tenemos una doble vida
Doble vida

Y si después del temblor
Hay solo mascaras chinas
Y tu reencarnación
Tropezando en la avenida

Solo tenemos una doble vida
Doble vida
Todos tenemos una doble vida
Siempre quisimos esta doble vida

De Cronopios y de Famas

2007-10-19T21:05:00.000-03:00

Me conmueve el parpadeo final ^^ (o "Pestañeo", como prefieran... :P)

.: VII :. (Seducción)

2007-10-12T18:14:00.000-03:00

El monótono traqueteo del subterráneo adormecía su mente que viajaba por parajes lejanos.
Aferrándose con ambas manos a uno de los aros bamboleantes provistos para dicho fin, perdía la mirada más allá de las ventanillas, donde las oscuridades se sucedían a toda velocidad.
No era una hora particularmente concurrida, de hecho había varios lugares vacíos donde sentarse, pero prefería mantenerse de pie y dejar su cuerpo oscilar con el vaivén del viaje.
Casi todos los ojos observaban su figura de tanto en tanto. Atraía a ambos sexos, lo sabía y no le importaba. Le abría más posibilidades.
Pisó sin querer la punta de una zapatilla frente a sus pies y murmuró un quedo "perdón".
El agredido le sonrió ruborizado, aceptando sus disculpas.
Una extraña sonrisa se materializó en su rostro al descubrir que el joven no le quitaba los ojos de encima, desbordante de interés.
Lo estudió con descaro. Vestía informal pero elegante. Un par de anteojos descansaba sobre su nariz y un libro sobre su regazo, con un dedo entre las páginas marcando la interrumpida lectura. Así hablaba Zaratustra.
"Intelectual... O un intento fallido por comprender a Nietzsche." Sonrió.
Tuvo unas repentinas y absurdas ganas de saltarle encima e hincar los colmillos en su cuello. Demasiadas historias de vampiros. Nunca era tan fácil. Debía articular todo un ritual de seducción eficiente para llegar a una instancia siquiera semejante.
Señalando el libro, comenzó una conversación filosófica que sabía podía remontar; mientras el muchacho, emocionado, intentaba estar a su altura.
Hablaron animadamente hasta que el subte llegó al final de su recorrido y con éste, la hora de descender y dirigirse cada uno a su respectivo destino.
Pero, producto de una feliz casualidad, (o poco feliz... dependiendo del punto de vista...) el joven se encaminaba a su departamento a estudiar Filosofía Política... sin demasiadas ganas. Se ofreció a ayudarlo, con su mejor sonrisa perfeccionada milimétricamente, infalible. Él ya había caído en su red desde el primer "Perdón".
Los sucesos acontecidos en aquel departamento fueron una simple repetición de otras tantas escenas montadas con el mismo propósito. Estaba convirtiéndose en hábil artífice, creaba la situación con tanta minuciosidad que sabía lo que ocurriría a cada paso.
Le resultaba fácil, pero con el tiempo comenzaba a tornarse tedioso.
Los libros apenas fueron hojeados. En el gran escenario que conformaba la cama, éstos fueron cayendo al suelo uno tras otro, tras el veredicto recibido de sus inapelables labios. "Aburrido", "aburrido", "aburrido."
El joven, fascinado con el sólo sonido de su voz, aceptaba cualquier orden dictaminada. Y así llegaron las caricias y los besos, lentos, interminables. Ambos cuerpos ardiendo, enroscándose, asiéndose y dejándose ir con demente desesperación.
Llegó un orgasmo solitario, sin culpa ni arrepentimiento. El joven, sudado y jadeante, sintió una venda cerrarse sobre sus ojos y sonrió.
- Así que te gusta jugar -murmuró, perspicaz.
- Shhhh... no te imaginás cuánto... -fue la respuesta, seguida por un beso silenciador. Le ató las muñecas al cabezal de la cama, desoyendo los comentarios que tan bien conocía. Dio comienzo una atormentadora sesión de caricias donde la temperatura de ambos cuerpos empezó a elevarse nuevamente.
A partir de entonces dejó de escucharlo. Solía sucederle a menudo, se sentía como en una película muda.
Su imaginación se le anticipaba, su corazón latía desaforado. Lo besó con pasión, luego le mordisqueó los labios, despacio primero, y cada vez con mayor frenesí hasta que él se quejó y pudo sentir unas gotas de sangre en su boca.
Para compensar un poco el dolor suministrado, los besos abandonaron los labios y se deslizaron cuello abajo, más ardientes, más premeditados.
Los gemidos del intelectual maniatado se incrementaron al sentir aquella boca húmeda recorriendo todo su cuerpo. En un momento creyó sentir una punzada al costado del muslo y casi se le escapa un grito. Pero una boca ávida ocupó el lugar del dolor, con tal dedicación que enseguida lo olvidó.
Y, paulatinamente, la habitación se fue inundando de gemidos que danzaban, irrumpiendo unos contra otros, hasta caer extenuados a los pies de la cama.
Cuando el joven despertó, estaba solo. La única evidencia de que todo no había sido una jugarreta de su mente era un corte en el muslo derecho y el labio inferior lastimado. Miró la habitación a su alrededor. Sonrió con tristeza y acto seguido, sintió un escalofrío.

Alejandra, siempre Alejandra....

2007-10-03T22:53:00.000-03:00

Cantora Nocturna

Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta.

Extracción de la piedra de la locura, Alejandra Pizarnik.

.: VI :. (Urgencia)

2007-09-29T16:18:00.000-03:00

Más allá de su introversión, Sebastián era un tanto metódico con sus costumbres. Respetaba ciertos rituales, por ejemplo a la hora de comer. Sus horarios eran estrictos. A las doce y media del mediodía debía almorzar sin retraso, o el dolor en su estómago no le permitiría pensar siquiera. Con la cena era igual de puntual. Ocho y media. Necesitaba tiempo suficiente para hacer la digestión antes de dormir.

No podía tomar agua que no fuera mineral, ni comer frutas o verduras que no fueran frescas. Pensaba que las latas no eran dignas de contener más que cosas como pintura, pegamento… a lo sumo cacao. Pero ¿comida enlatada? No, gracias.

Algo que también solía alterar bastante su día era su imposibilidad de ir a un baño público. Ni siquiera a orinar. Ni hablar de aventurarse a entrar en uno de los baños de Ciudad Universitaria… cualquiera con el sentido del olfato medianamente desarrollado intentaría evitarlo, a menos que se tratara de una emergencia. (Aunque, a juzgar por el olor, se podría decir que todos lo que entran allí lo hacen con tal urgencia que no se fijan dónde.)
Resulta que un jueves por la mañana Sebastián sentía una apremiante necesidad de hacer pis. Lo único que podía salvarlo del desastre era que Diego aún estuviera cumpliendo su turno de trabajo en la cafetería del CBC. Ésta poseía un sanitario sólo para empleados, y Sebastián daba fe de su pulcritud. (Mérito de Dominga, la cincuentona señora encargada de la limpieza.)
Corrió disimuladamente por los pasillos en penumbras del Pabellón I. Subió de dos en dos los escalones que lo separaban de la cafetería y al entrar su rostro se iluminó al descubrir a Diego, aún tras el mostrador, acomodando bandejas y tazas.
Lo saludó con un ininteligible murmullo que pretendía explicar su situación. Su amigo asintió sonriendo. Ya estaba acostumbrado.
No hay descripción suficiente para explicar el alivio, físico y mental, que sintió una vez que llegó al baño. Sólo quienes hayan estado en una situación semejante comprenderán.
Luego de lavarse las manos, salió con una sonrisa de agradecimiento ilimitado. Diego le hizo señas de que ya casi terminaba y él se quedó a esperarlo. Podrían almorzar juntos. Eran las doce y diez.
Sentado detrás del mostrador, Sebastián paseó la vista por las empanadas y tartas dispersas en los estantes. Lo hizo por el solo placer de acariciarlas con la mirada. Cuando comía fuera de casa, siempre era lo mismo: un par de tostados con un jugo de naranja exprimido.
Distraído se hallaba cuando, entre dos empanadas de verdura, vislumbró el perfil de Ella. Un ojo grisáceo de pestañas cortas pero numerosas; la pequeña nariz, levemente respingada y una parte de su frente. Muñeca de marfil.
Contuvo la respiración unos instantes, hasta que una palmada de Diego en la espalda lo obligó a expeler el aire.
– Dale, vamos a comer algo. Ya estoy, ¿viste qué puntual? Doce y veinte. –señaló el reloj, mientras se encaminaba a la única mesa vacía que quedaba. –Ahora Juancho nos trae, ya le pedí.
Sebastián asentía con la cabeza pero no escuchaba una sola palabra, ni siquiera a su estómago que ya gruñía. Ella masticaba una papa frita de vez en cuando con aire ausente y se perdía en un libro abierto delante de sí. Estaba sola.
La mesa que ocuparían era contigua a la suya. Sebastián se sentó en diagonal a ella. Podía verla con el rabillo del ojo sin mover la cabeza.
– ¿Qué cursaste hoy, Seba? –quiso conversar Diego.
Él estaba tan nervioso que ni lo recordaba ni le salían las palabras.
– Eh… Álgebra y… mmm… Cálculo. –contestó en voz baja intentando, sin lograrlo, disimular su ansiedad.
– Uh… ojalá yo tuviera tu cerebro. El mío no aguanta esas dos materias en un mismo día.
Sebastián sonrió y se ruborizó. Diego no hablaba en voz tan alta como Sergio, pero Ella estaba lo bastante cerca como para oírlo. No quería que oyera eso. O quizá, secretamente, sí.
Juancho se acercó a traerles el almuerzo. Comenzaron a comer en silencio, cada uno su respectivo tostado. (Diego lo acompañaba hasta en el menú, y eso a él le causaba gracia y a la vez cierto regocijo)
– ¡Lu! ¡Estás sola! ¿Nos podemos sentar con vos? –exclamaron las dos chicas que acababan de entrar.
“…Lu… Luciana, Lucila, Lucía, Ludmila…” Un sinfín de nombres atropelló la mente de Sebastián. Cómo le molestaba esa manía de cercenar los nombres en una sola sílaba… Pero al menos tenía un monosílabo. “Lu”. Sonrió al tostado y se sintió estúpido.
Ella levantó la vista de su libro, mitad sorprendida, mitad fastidiada. Era evidente que aquella compañía implicaba una indeseable distracción de su lectura. Pero no había otros lugares desocupados, así que cerró el libro con resignación y las invitó a sentarse.
Diego las observó como un gato a dos suculentos ratones. Hubo algo que lo obligó a desistir, como la repentina certeza de que no tenía la más mínima oportunidad… porque volvió a concentrarse en el jugo de naranja.
Sebastián pensó que las recién llegadas parecían púberes hormonalmente descontroladas. Sin embargo, de haber mantenido la boca cerrada, aparentarían unos veintipico, igual que Ella.
Diego comenzó a contarle sobre sus exámenes. Él, mientras asentía, intentaba captar la conversación que se desarrollaba en la mesa contigua.
Hablaban de hombres, fines de semana, planes y deseos sexuales. Lu no participaba, sólo escuchaba con atención. Una de ellas describía con detalle la fisonomía y anatomía de un casi desconocido que la enloquecía. Estaba decidida a llevárselo a la cama. Lo había visto tres o cuatro veces en un pub y aseguraba que por su forma de mirarla ya lo tenía bajo las sábanas.
Ahora Diego se quejaba de su mala suerte con las mujeres.
Los dos pares de ávidos ojos femeninos se clavaron en Ella, interrogándola.
– ¿Y vos, Lu? ¿Tenés novio?
Sebastián apretó los dientes, pero Ella negó con la cabeza, masticando una papa frita.
– Ah, entonces imagino que debés estar ansiosa por la llegada del finde, ¿no? Así podés enganchar a un tipo que te caliente la cama… –ambas rieron, cómplices.
Ella ni siquiera sonrió.
– La verdad que no. –dijo con voz clara y suave, pese a su gravedad –No estoy tan desesperada. Además ese tipo de relación no me sirve. No me gusta que me seduzcan, y siento que la atracción desenfrenada se consume como un fósforo que trataras de comerte y saborear... No, la verdad que no…- repitió.
Su mirada se cruzó con la de Sebastián, que la observaba directo a los ojos con profundo respeto. Ella le sonrió.
Y, por primera vez; él, sin bajar la vista, le devolvió la sonrisa.

Ventanas iluminadas

2007-09-23T00:25:00.000-03:00

La otra noche me decía el amigo Feilberg, que es el coleccionista de las historias más raras que conozco:
-¿Usted no se ha fijado en las ventanas iluminadas a las tres de la mañana? Vea, allí tiene argumento para una nota curiosa.
Y de inmediato se internó en los recovecos de una historia que no hubiera despreciado Villiers de L'Isle Adam o Barbey de Aurevilly o el barbudo de Horacio Quiroga. Una historia magnífica relacionada con una ventana iluminada a las tres de la: mañana.
Naturalmente, pensando después en las palabras de este amigo, llegué a la conclusión de que tenía razón, y no me extrañaría que don Ramón Gómez de la Serna hubiera utilizado este argumento para una de sus geniales greguerías.
Ciertamente, no hay nada más llamativo en el cubo negro de la noche que ese rectángulo de luz amarilla, situado en una altura, entre el prodigio de las chimeneas bizcas y las nubes que van pasando por encima de la ciudad, barridas como por un viento de maleficio.
¿Qué es lo que ocurre allí? ¿Cuántos crímenes se hubieran evitado si en ese momento en que la ventana se ilumina, hubiera subido a espiar un hombre?
¿Quiénes están allí adentro? ¿Jugadores, ladrones, suicidas, enfermos? ¿Nace o muere alguien en ese lugar?
En el cubo negro de la noche, la ventana iluminada, como un ojo, vigila las azoteas y hace levantar la cabeza de los trasnochadores que de pronto se quedan mirando aquello con una curiosidad más poderosa que el cansancio.
Porque ya es la ventana de una buhardilla, una de esas ventanas de madera deshechas por el sol, ya es una ventana de hierro, cubierta de cortinados, y que entre los visillos y las persianas deja entrever unas rayas de luz. Y luego la sombra, el vigilante que se pasea abajo, los hombres que pasan de mal talante pensando en los líos que tendrán que solventar con sus respetables esposas, mientras que la ventana iluminada, falsa como mula bichoca, ofrece un refugio temporal, insinúa un escondite contra el aguacero de estupidez que se descarga sobre la ciudad en los tranvías retardados y crujientes.
Frecuentemente, esas piezas son parte integral de una casa de pensión, y no se reúnen en ellas ni asesinos ni suicidas, sino buenos muchachos que pasan el tiempo conversando mientras se calienta el agua para tomar mate.
Porque es curioso. Todo hombre que ha traspuesto la una de la madrugada, considera la noche tan perdida, que ya es preferible pasarla de pie, conversando con un buen amigo. Es después del café; de las rondas por los cafetines turbios. Y juntos se encaminan para la pieza, donde, fatalmente, el que no la ocupa se recostará sobre la cama del amigo, mientras que el otro, cachazudamente, le prende fuego al calentador para preparar el agua para el mate.
Y mientras que sorben, charlan. Son las charlas interminables de las tres de la madrugada, las charlas de los hombres que, sintiendo cansado el cuerpo, analizan los hechos del día con esa especie de fiebre lúcida y sin temperatura, que en la vigilia deja en las ideas una lucidez de delirio.
Y el silencio que sube desde la calle, hace más lentas, más profundas, más deseadas las palabras.
Esa es la ventana cordial, que desde la calle mira el agente de la esquina, sabiendo que los que la ocupan son dos estudiantes eternos resolviendo un problema de metafísica del amor o recordando en confidencia hechos que no se pueden embuchar toda la noche.
Hay otra ventana que es tan cordial como ésta, y es la ventana del paisaje del bar tirolés.
En todos los bares "imitación Munich" un pintor humorista y genial ha pintado unas escenas de burgos tiroleses o suizos. En todas estas escenas aparecen ciudades con tejados y torres y vigas, con calles torcidas, con faroles cuyos pedestales se retuercen como una culebra, y abrazados a ellos, fantásticos tudescos con medias verdes de turistas y un sombrerito jovial, con la indispensable pluma. Estos borrachos simpáticos, de cuyos bolsillos escapan golletes de botellas, miran con mirada lacrimosa a una señora obesa, apoyada en la ventana, cubierta de un extraordinario camisón, con cofia blanca, y que enarbola un tremendo garrote desde la altura.
La obesa señora de la ventana de las tres de la madrugada, tiene el semblante de un carnicero, mientras que su cónyuge, con las piernas de alambre retorcido en torno del farol, trata de dulcificar a la poco amable "frau".
Pero la "frau" es inexorable como un beduino. Le dará una paliza a su marido.
La ventana triste de las tres de la madrugada, es la ventana del pobre, la ventana de esos conventillos de tres pisos, y que, de pronto, al iluminarse bruscamente, lanza su resplandor en la noche como un quejido de angustia, un llamado de socorro. Sin saber por qué se adivina, tras el súbito encendimiento, a un hombre que salta de la cama despavorido, a una madre que se inclina atormentada de sueño sobre una cuna; se adivina ese inesperado dolor de muelas que ha estallado en medio del sueño y que trastornará a un pobre diablo hasta el amanecer tras de las cortinas raídas de tanto usadas.
Ventana iluminada de las tres de la madrugada. Si se pudiera escribir todo lo que se oculta tras de tus vidrios biselados o rotos, se escribiría el más angustioso poema que conoce la humanidad. Inventores, rateros, poetas, jugadores, moribundos, triunfadores que no pueden dormir de alegría. Cada ventana iluminada en la noche crecida, es una historia que aún no se ha escrito.

Roberto Arlt - Aguafuertes porteñas.

(No es que no se me ocurra nada, o que no tenga ganas de subir cosas propias.... Es simplemente que hay tantas cosas que alguna vez lei y que quisiera que todos lo hagan, que, que, que.... ^^ Les regalo fragmentos.)

La soledad

2007-09-12T23:44:00.000-03:00

Dispuesto a convertirse en el primer orador de la ciudad, se encerró en su casa y a solas, durante muchos años, practicó el arte de la oratoria. Pulía cada frase, cada inflexión de la voz, cada silencio. Ensayaba ademanes, gestos, pasos. Era capaz de repetir una y mil veces un vocablo hasta que el sonido alcanzase la perfección. Y entretanto se negó a recibir a nadie, a conversar con nadie. Temía que los demás le corrompiesen el estilo, le contagiasen sus trivialidades, sus torpezas de dicción, esas rústicas modulaciones con que habla el pueblo. Cuando, finalmente, decidió que no le quedaba nada por aprender, salió de su casa, se encaminó al ágora y en presencia de la multitud pronunció su primer discurso. Nadie entendió una palabra. “¿Qué idioma es ese?”, preguntaban los curiosos. Algunos se rieron, otros le arrojaron piedras, la mayoría se fue a presenciar las exhibiciones de los cómicos.

Falsificaciones, Marco Denevi.

Feliz cumple, Maxi ^^

2007-09-11T19:02:00.000-03:00

Escúchenlo, nada mas escúchenlo :D
Te quiero un montonazo, pendejo.

.: V :. (Capricho)

2007-09-05T23:47:00.000-03:00

Se las había ingeniado bastante bien para ocultar el tatuaje en casa. Quizá fuese el único lugar donde se esforzaba por ocultar las formas de su cuerpo ya tan adulto.
Sus padres creían (o querían creer) que seguían criando a una niña caprichosa y rebelde. La idea de que esa niña fuera ya toda una mujer jamás se hubiese materializado en sus mentes conservadoras. Claro que las mentes de sus amigos eran diferentes, y otro tipo de ideas reptaba lascivamente en el silencio cuando la veían y saludaban en esporádicas reuniones.
Sofía hacía lo que quería. Siempre. Sabía cómo obtener el objeto de su deseo. No le importaban las consecuencias siempre que saliera beneficiada.
Sus padres no le negaban nada que fuera contemplado dentro de las "reglas" de la casa, mientras se responsabilizara por sus estudios.
Sofía conseguía también, si lo quería, aquello que las "reglas" no permitían en casa (fuera de casa, por supuesto), y el estudio no era problema. En las pocas materias que le resultaban complicadas todo era cuestión de regular el largo de su pollera y proporcionar un par de sonrisas extra.
Excepto en Matemáticas, donde la profesora Gutiérrez, esa especie de arpía cruza con serpiente, no le daba respiro ni le perdonaba un tropiezo. No le quedaba otra opción que acudir a clases de apoyo y estudiar de verdad.

Era extraña la relación que la unía a sus amigas. La admiraban, pero al mismo tiempo y no tan en secreto, la odiaban.
Ella de alguna manera las necesitaba. Necesitaba esa admiración y también ese odio. No sentía afecto por ellas. Eran competencia. Todas las mujeres lo eran; pese a su excesiva seguridad en sí misma. Las necesitaba de contraste (o eso quería creer)... sin embargo siempre existía la espina de la duda. "... y si ella...?" "... y si ÉL...?"
El Preceptor era su más ansiado capricho. Aunque ella lo considerara como El Amor de Su Vida.
La enfermaba. No encontraba la forma de llamar su atención. Su sola presencia la anulaba. Se convertía en una chiquilla temblorosa y ruborizada que seguía todos sus movimientos con ojos soñadores. Amaba cada mañana en que él pronunciaba su apellido y ella contestaba "... presente...". Era el único momento en que la miraba y le dirigía la palabra.
En su cabeza bullían mil estrategias para hacerlo suyo. Una más descabellada que la otra. Algunas las compartía con sus amigas, otras eran demasiado íntimas y osadas para decirlas en voz alta siquiera.

Sofía se revolvió en su asiento. Sentía picazón en las caderas porque el tatuaje aún estaba cicatrizando. No quería rascarse, sabía que lo arruinaría, pero no podía quedarse quieta. Estaba en medio de una evaluación de Matemáticas y el Preceptor vigilaba mientras La arpía Gutiérrez terminaba de completar unas planillas en Rectoría.
Sofía miraba las ecuaciones enredarse con su lapicera mientras movía frenéticamente los dedos de los pies para descargar la tensión que le provocaba no poder rascarse.
No lograba concentrarse en la hoja que tenía delante, menos aún con él allí enfrente.
Antes de que se diera cuenta estaba sacudiéndose espasmódicamente como si la hubiese invadido un hormiguero completo. Un leve murmullo interrumpido por risitas ahogadas flotaba en el aula.
-Señorita Salcedo, ¿le pasa algo?- Fue la voz que interrumpió de súbito sus pensamientos y todo movimiento involuntario. Se quedó paralizada.
"Oh... me dijo Señorita... me trató de usted! Qué horror, debió creer que tenía un ataque de epilepsia o algo así!"
Él estaba caminando hacia ella con los ojos fijos en su cabeza gacha. Ella era incapaz de levantarla y mirarlo. Estaba roja como un tomate.
Sintió una mano apoyarse en su hombro y sintió ganas de llorar.
-Sofía... ¿estás bien?
Sintió que se moriría ahí mismo. Levantó la cabeza y vio sus ojos claros mirándola preocupados. Asintió en silencio y dijo que necesitaba ir al baño.
Cuando el permiso le fue concedido, se levantó de su asiento y salió del aula lo más pronto que pudo; ante la atónita mirada de sus amigas, que no comprendían su conducta; de sus compañeros, que suponían una excusa para zafar del examen; y del Preceptor, que por primera vez dirigía sus pensamientos hacia ella como alguien fuera de la masa uniforme de estudiantes.
Sofía cerró la puerta del baño con fuerza detrás suyo. Miró en el espejo sus lágrimas caer sin control y comenzó a reir. Reía a carcajadas, como una desquiciada.
No quería que desapareciera de su cabeza esa voz.
"Sofía... estás bien?"
Quiso que existiera una manera de bloquear ese instante, plasmarlo en su mente, poder repetirlo cuando quisiera. Pero no todos sus caprichos eran concebibles.
No importaba. Se lavó la cara, lavó el tatuaje y lo secó con cuidado.
Volvió al aula, pasó frente a él con la cabeza gacha, y se sentó a terminar su examen.
El universo había conspirado a su favor. El Preceptor no le quitó la vista de encima el resto de la hora. Y su evaluación fue un collage de incoherencias encadenadas.

Hipopótamos voladores ^^

2007-09-01T23:24:00.000-03:00

Moonlight Sonata. Beethoven.
Que lindo, pongo musica! ^^

Loca de amor

2007-08-25T01:15:00.000-03:00

Anoche vi esta película, protagonizada magistralmente por Audrey Tautou (la misma actriz de Amelie).
La recomiendo mucho a quienes no la hayan visto aún... no puedo contar demasiado de qué trata por miedo a contar de más.
Mírenla, después me cuentan ^:^

Bostezo.

2007-08-23T17:43:00.000-03:00

Libro cuarto.

Adán: - (...) En esa plenitud armoniosa que adquiere el poeta durante su inspiración, yo diría que resuenan a la vez todas las músicas posibles: resuenan todas ya, y ninguna todavía, en cierta unidad extraña que hace de todas una y de una todas las canciones posibles, y en cierto "presente" de la música por el cual una canción no excluye a la otra en el orden del tiempo, porque todas hacen una sola canción inefable...
Pereda: -¡Eso es el caos!
Adán: -¿Quién te lo ha dicho? ¡Es el caos, justamente! Así como en el Caos primitivo, antes de la creación, todas las cosas estaban, sin diferenciarse ni combatirse, así están todas las canciones juntas en el caos musical de la inspiración poética.
Pereda: -¡Ahora resulta que soy metafísico de carambola!
Schultze: ¿A que no saben lo que significa, etimológicamente, la palabra "caos"?
Adán: -¿Qué significa?
Schultze: -El vacío del bostezo.
Adán: -¿Y a mí qué?
Schultze: -A ver, ¡bostecen ustedes!
(Adán, Pereda y Ciro, intimidados, ensayan un bostezo de imitación)
Adán (con un asombro alegre): -¡Notable! ¡El bostezo es una inspiración profunda!
Schultze (triunfante, pero sin abusar de su triunfo): -Eso quería demostrar.

Fragmento de Adan Buenosayres, de Leopoldo Marechal.

Mariposa remendada (polilla?)

2007-08-17T20:48:00.000-03:00

° Muchas películas me hacen llorar... incluso en partes que no son para que la gente llore...

° Tengo la manía de dibujar ojos por todas partes.

° Estoy leyendo como 5 libros a la vez.... lo peor es que a muchos de ellos estoy a punto de terminarlos y lo mas probable es que deba leerlos de nuevo para recordarlos =S

° A veces hago absurdas asociaciones de palabras/hechos que quizá sólo yo comprendo... y me tiento de risa como una desquiciada... esté donde esté, no puedo evitar reirme a carcajadas.

° La mayor parte del tiempo me importa muy poco lo que la gente pueda pensar de mí.

° Mis promesas son poco fiables... suelo olvidarlas =(

° Colecciono recipientes... cajitas, botellitas... todo pequeño... vaya uno a saber por que (psicoanalistas abstenerse, por favor)

° Tengo memoria olfativa.

° Digo mas cuando escribo q cuando hablo... (Sep, somos 2...)

° Como con la lentitud de un caracol, siempre todos terminan antes que yo... pero no puedo evitarlo... si me apuro me duele la panza! =(

° Melancólica, idealista, fiaca, celosa, llorona...

° Muchos etc a ampliar en otro momento.

Mostrando mis parches al mundo, imitando a La Celeste Silenciosa de las burbujas de sal, alias Loly ^_^ http://burbujasdesal.blogspot.com/

.: IV :. (Odio)

2007-08-12T23:07:00.000-03:00

Salió de la ducha y se paró frente al espejo con el cuerpo aún desnudo y empapado. El reflejo empañado le devolvía un rostro fantasmal que no distaba demasiado de su propia imagen mental.
Después de pasar la mano por el vidrio para disipar el vapor condensado, clavó en sus ojos una mirada de intenso odio.
No era todo el tiempo consciente de ese odio, pero cuando se hallaba frente al espejo los sentía fluir desde sus entrañas.
Odiaba su imagen, que no reflejara lo que en realidad era.
Odiaba no saber cómo debería ser esa imagen, aunque tenía la certeza de que debía ser monstruosa.
Aborrecía no poder sentir como una persona normal.
Apretó los puños y los dientes con fuerza, sin dejar de mirarse a los ojos mientras sentía las lágrimas calientes rodar por sus mejillas.
Odiaba ser tan secretamente vulnerable.
Odiaba haberse sentenciado de por vida a la más estricta e inalterable soledad.
Tenía el cuerpo tenso, como si estuviese a punto de desgarrarse y dejar escapar de su interior una bestia furiosa. Sus sienes latían. Los dientes rechinaron. Los nudillos comenzaban a palidecer.
Antes que pudiera darse cuenta su mano se estrelló contra el espejo, justo en medio de sus ojos, en un desesperado intento por descargar todo el odio que se había gestado en su interior. Como si pudiese hacer añicos el objeto de su desprecio, cuya mirada seguía clavándose en la suya.
Lo que sí se resquebrajó fue el vidrio. Una grieta partió su reflejo en dos. Pasó un rato antes que se percatara de que su mano se había lastimado. Sus ojos siguieron el recorrido de las gotas de sangre con fanática abstracción.
Se llevó la mano a la boca y con fascinación, lamió sus nudillos, entrecerrando los ojos ante el sabor metálico. Sintió el calor de la incipiente excitación trepar por su cuerpo, su corazón latió desaforado.
El deseo creció y se esparció por cada uno de sus poros. Volvió a meterse tras la cortina de la ducha, como si le provocase vergüenza la mirada de su reflejo distorsionado. Sin sacar la mano de su boca un instante se masturbó hasta que el orgasmo llegó con rabiosa rapidez; saboreando las gotas color escarlata como si fuesen el más sagrado elixir.

.: III :. (Adoración)

2007-08-11T12:03:00.001-03:00

"Cuello de cisne... Tiene cuello de cisne. Me desesperaría si me fuese negado volver a ver ese cuello."
Detrás de ella podía verse el río gris bajo un cielo del mismo color, que hacían juego con sus ojos. La palidez de su piel recortaba su figura del entorno y le impedía fundirse en él. Los movimientos pausados le daban un aire de pavorosa irrealidad. Inclusive el viento en sus cabellos parecía soplar con inusitado cuidado, como si fuese una estatua de sal y pudiese desmoronarse. Era tan frágil su apariencia que Sebastián sintió un involuntario escalofrío.
En ese momento ella posó la mirada sobre la suya y él pudo sentir el rubor trepar por sus mejillas. No supo si le sonrió, lo ignoró o hizo un gesto de fastidio, porque no se animó a volver a mirarla.
Así era siempre... y así sería siempre. Era demasiado tímido para hacer otra cosa que sonrojarse y bajar la vista.
Se miró los pies, deseando estar en otra parte pero sin que su repentina partida pusiera en evidencia su verguenza.
Oyó la voz de Sergio, riendo despreocupado, mezclada con la de Diego, que lo instaba a apurarse o llegarían tarde a clase.
Sobresaltado, la buscó con ojos ansiosos. No podía compartirla con ellos. Nunca comprenderían. Lo empujarían a hablarle, a acelerar las cosas. Lo urgirían a un encuentro para el que nunca estaría preparado. No, no podía contarles.
Sergio y Diego eran los únicos amigos que tenía en ese momento. Y no era mérito suyo. Ellos eran sociables por demás. Se le habían acercado, tomado las riendas de la conversación y todo fluyó solo. Estaba bien que así fuera. No podría haber sido de otra manera.
No estaba hecho para los contactos sociales. Desde pequeño había rehuído de relacionarse a menos que no le quedara otro remedio. Cada vez que cambiaba de ámbito dejaba atrás todo lazo débilmente construído.
Había pasado dos años de facultad sin dejar que se le apegaran demasiado sus compañeros, pero en el último no había podido evitarlo.
-¡Seba! ¡Ahí estás!- lo reclamó la voz de Diego.
Su mirada se perdió en el río. Nada la detuvo. Sonrió agradecido mientras sus amigos se acercaban y lo observaban extrañados.
-¡Dale, pasmado! Llegamos tarde. Ya sabés que cuando se trata de números tu presencia nos es indispensable.- lo apuró Sergio y agregó entre risas:- A menos que se trate de conseguir un número de teléfono, obvio.
Ambos se miraron divertidos y Sebastián dudó unos instantes si lo habrían estado observando un tiempo antes de llegar.
Sacudió la cabeza, se levantó y se encaminaron al aula. No había forma de saberlo porque no iba a preguntarles.

Una vez en clase, sentado junto a la ventana, se puso a contemplar el río gris bajo el cielo gris. Hacía falta su blanca figura rompiendo la monotonía del paisaje. Hacía falta su grácil cuello de cisne y su lenta fragilidad deshaciendo el espeso manto grisáceo de su horizonte.

La nueva cara de Llovizno

2007-08-08T03:52:00.000-03:00

POEMA
(Julio Cortázar)
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz, te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia. No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa. Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

.: II :. (Obsesión)

2007-07-28T21:01:00.000-03:00

(Imagen Lower_Back_by_filthyrobot http://filthyrobot.deviantart.com/ )

Sofia, recostada boca abajo en la camilla, se mordia el labio inferior para disimular el dolor. Las agujas dibujaban sobre su piel unas delicadas líneas purpureas que pretendian asignar un par de alas a sus caderas semidesnudas.
No le importaba el dolor, ni el pudor ante los ojos de aquel desconocido. Tampoco las posibles (casi ineludibles) consecuencias en casa, el escandalo, los gritos... no, no pensaba en ello.
Aferraba una hoja de papel cuadriculado con un tribal alado de temblorosas lineas. Lo miraba con ojos extraviados, adorandolo, acariciandolo con la mirada.
Habia cambiado el negro por violeta... no importaba, en esencia el dibujo era el mismo. Hecho por sus manos. Cerro los ojos, lo imagino tatuando las alas en su piel y una sonrisa ilumino su rostro adolescente.
Que Sofia estaba loca por su preceptor era algo que todos sabian; excepto, por supuesto, el sujeto en cuestion.
Desde el primer dia de clases. Cuando atraveso la puerta del aula y poso la mirada sobre la inquieta masa que conformaban veintitantos desgarbados puberes enroscados entre si, haciendolos callar con su solo silencio. En ese momento ella experimento una extraña sensacion en su interior, mezcla de emocion y malestar... que volvio a manifestarse cada vez que lo veia, lo escuchaba o lo pensaba.
Para su desdicha, el nuevo preceptor no era una persona sociable. Mas bien podria decirse que era todo lo contrario; rara vez se lo oia pronunciar palabra, sin que esto afectara su labor en la escuela. Su presencia infundia respeto pero nadie podia decir con seguridad por que.
Era joven, no destacaba por su estatura ni corpulencia. Cuando hablaba su voz era suave pero firme. Sus manos, de largos dedos, parecian no poder quedarse quietas. Tamborileaban sobre los bancos, dibujaban como poseidas en un cuaderno cuando no habia mas que hacer, o apartaban los cabellos de sus ojos con gesto despreocupado, y su mirada si que era algo particular.
Cuando posaba la vista sobre uno, sus ojos parecian querer absorber toda la informacion posible de un solo golpe, aunque la expresion que reflejaban fuese de sosiego absoluto.
La intensidad de esa misma mirada a la hora de tener que poner a alguien en su lugar dejaba a los estudiantes sin aliento. Nadie quedaba con ganas de querer ser reprendido por segunda vez.
Sofia, sin embargo, no se percataba de casi nada de esto. Ella sabia que cuando el se ponia a dibujar, sus ojos brillaban con mayor intensidad. Eran mas verdes. O celestes. O grises. Nunca estaba segura. Se daba cuenta que eran claros... pero por alguna extraña razon no podia decir de que color.
Y era de ese cuaderno de donde salio el dibujo que apretujaba entre sus dedos. Lo habia sustraido sigilosamente de su mochila durante un recreo y ese mismo dia decidio que se lo tatuaria. No podia pedirselo, moriria de verguenza si se lo negaba. Y hacerlo de aquella manera le hacia sentir un vertigo delicioso.
Sus amigas le dirian mas tarde que estaba loca, y ella se reiria (con ellas y de ellas) porque no podia ser de otra manera. Estaba loca por el. Y era feliz por lo que estaba haciendo.
Imaginaba su rostro el dia que el la desnudara y descubriera que llevaba tatuado uno de sus dibujos; lo cubriera de besos, admirara lo bello que quedaba sobre su cuerpo y susurrara a su oido que la amaba con locura porque nadie jamas habia hecho por el lo que ella por demostrar su amor.
Con embelesada expresion, perdida en sus fantasias, Sofia se mordia el labio inferior. Ya no sentia dolor, pese a continuar sangrando un poco con los toques finales del tatuador. Pensaba en los ojos claros de su preceptor demiasiado cercanos a los suyos, sonriendo como nunca los habia visto hacerlo.
Claro que de ese tipo de cosas Sofia no se percataba.

(Imagen: O_by_Onoma6 http://onoma6.deviantart.com/ )

.: I :. (Oscuridad)

2007-07-23T03:45:00.000-03:00

"No.
No puedo.
No puedo dejar de hacerlo...
No.
No debo.
No...
NO."
Se tapo los oidos con ambas manos como si de esa manera pudiese acallar su propia voz interior.
El cabello chorreaba sobre su rostro en humedos mechones. No recordaba si habia sido lluvia, sudor o lagrimas.
Comenzo a temblar descontroladamente. No era frio. Tampoco miedo. Era como dejarse ir. Como liberar un monton de tensiones reprimidas. Como querer dejar escapar un grito gigantesco desde lo mas profundo de si.
"Basta."
Se obligo a detenerse. No sabia que podia llegar a suceder si no lo hacia a tiempo. Respiro hondo varias veces seguidas hasta controlar su cuerpo otra vez. Abrazo sus piernas con fuerza, enterro la nariz entre las rodillas y cerro los ojos.
Sintio la oscuridad ir apoderandose lenta de su interior al mismo tiempo que, sabia, lo hacia del exterior.
Habia cosas en la vida que era mas facil dejar ser que intentar revertirlas. Por mas que luchara contra ellas en momentos de repentina desesperacion. Terminaban resurgiendo, rebalsando, inundando, apoderandose de todo. Y en esos momentos el dolor no existia. Habia solo un sordo y ciego placer, espeso y humedo. Irresistible.
"Sangra... sangra para mi..."
Fue cayendo en un profundo sopor, hundiendose en el silencio de la noche mientras infinidad de imagenes inconexas invadian su mente.
------------------------------------------------
Esto puede ser el comienzo de otra especie de novela. No se... creo que da para largo. Ojala esta vez salga.
^^
Todavia no tiene nombre, por cierto...
Ah! Y estaria bueno que me cuenten de que sexo imaginaron al protagonista, si? Es importante. Gracias!

Gliss, tibio y despatarrado ^^

2007-07-19T22:37:00.001-03:00

Fragil

2007-07-15T17:12:00.000-03:00

Regalo de Nino ^^ de hace rato, y es solo un pedacito, pero me encanta! :D

La pelicula mas triste del mundo.

2007-07-07T22:22:00.000-03:00

La tumba de las luciernagas (‘Hotaru no Haka’) es una pelicula animada japonesa dirigida por Isao Takahata.
Trata sobre dos hermanitos huerfanos y su intento de sobrevivir a la guerra.
Es hermosa, no lo niego. Y ella, Setsuko, te roba el corazon.... pero no recuerdo haber visto pelicula mas triste.

La imagen a continuacion es Fruit drops by *turtle-rn http://turtle-rn.deviantart.com/
Es lo mas cercano que encontre a los personajes originales de la pelicula y lo que ellos transmiten.

Cama buena onda ^^

2007-07-05T14:54:00.000-03:00

El poder de la imaginacion

2007-07-03T22:47:00.000-03:00

Supongo que a todos les pasa... que de vez en vez una imagen, o una palabra (a otros un tanto mas complejos, un aroma) les dispara un flash momentaneo de un recuerdo que creian enterrado.
A mi me pasa todo el tiempo.
Y desde hace rato que me ronda la mente un programa de television de cuando era chiquita, que hasta... recien ^^ no estaba segura de que no fuera mas que un invento mio.
Resulta que yo recordaba una serie protagonizada por extraños personajes (lease gente disfrazada); entre ellos un ratoncito se destacaba particularmente, y estos alegres seres viajaban en el tiempo mediante una especie de tobogan O.o
Si, no me miren asi... es jugo de manzana lo que estoy tomando. JUGO, no Sidra.
Y claro, que se llamaba Burbujas, no recordaba nada mas.
Habia preguntado a un par de personas, asi como quien no quiere la cosa, a ver si compartian dicho recuerdo, pero nop. Nadie.
Nunca se me habia ocurrido buscarlo por internet (o quizas si hace un tiempo, no me acuerdo..... la cuestion es que no habia encontrado nada). Y hoy, no se muy bien por que, se me ocurre buscarlo, con determinacion, y dispuesta a encontrar algun indicio que ayudara a sujetar mi cordura.
Y encontre. Vale antes aclarar que cuando era chiquita el programa me ENCANTABA, no? Y que, en mi imaginacion, estaba BUENISIMO.
Que poderosa es la imaginacion de un niño, mecacho....
Aca va lo que encontre:
Odisea Burbujas, tal era el nombre completo, era un programa infantil de la television mexicana entre los años 1979 a 1984.
Estos eran sus personajes:

Todos vivian en la XEW y el profesor tenia que hacer algo con los animalitos tan peculiares que tenia en su laboratorio, y con su poderosisima regadera micromacromatica, los hizo grandototes y comenzaron a formar un equipo "padrisimo":
°un profesor muy inteligente, Profesor Aristoteles Galactico Memelovsky O.o Creador de fabulosos e inolvidables inventos, como La regadera micro-macro-matica =.O, El tobogan del tiempo, el Exprimidor de libros, y la singular nave Popotito 22 (una taza dispuesta boca abajo sobre un plato con patas y antenitas), con el que viajaban a traves del tiempo para conocer a personalidades importantes de la historia universal.

° una coqueta lagartija llamada Mafafa Musguito (es la verde ;) la de al lado ni idea)

°un sapo galan y simpatico llamado Patas Verdes. (muy original)

°un tierno ratoncito ^^ llamado Mimoso Raton.

°un abejorro alegre de nombre Pistachon Zigzag ( XD es buenisimo el nombre) que trabaja en un diario llamado El Chisme Cacheton.

°un cochino villano denominado Ecoloco: “Soy un destructor siniestro, amo el ruido y el smog, agua y jabón yo detesto” Parece que viajaba en algo llamado Mugremovil... (Sin palabras...).

En fin... ahora, para deleite de todos los presentes... la presentacion (valga la redundancia >.<) de Odisea Burbujas! (Rianse nomas.... de mis idealizados recuerdos, snif..)

Es muy graciosa! SON MUY MALOS! Dios! La proxima vez me quedo con mi recuerdo.

°Natu se abraza a su Mimoso Raton imaginario, les saca la lengua a todos y se va a dormir°

Aplastamiento de las gotas.

2007-07-02T22:18:00.000-03:00

Yo no se, mira, es terrible como llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aqui contra el balcon con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detras de otro, que hastio. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavia no se cae. Esta prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahi va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el marmol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahi mismo se tiran; me parece ver la vibracion del salto, sus piernitas desprendiendose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adios gotas. Adios.

Julio Cortazar

Buscada Viva O Muerta

2007-06-25T13:05:00.000-03:00

Abuela Manuela

2007-06-18T22:43:00.000-03:00

-Al levantar una barca,
una jardinera vi
regando sus lindas flores,
y al momento la seguí;

-Jardinera tú que riegas
en el jardín del amor,
de las flores que tú riegas,
dime cuál es la mejor.

-La mejor es una rosa
que se viste de color,
y el color que se le antoja
es el color de la hoja.

-Tres hojitas tiene verdes
las demás son coloradas,
y a ti te elijo, Manuela,
por ser la más agraciada.

-Muchas gracias jardinera
por el gusto que has tenido,
tantas flores en el coro,
y a mi sola has escogido.

Barro tal vez...

2007-06-14T20:22:00.000-03:00

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar

(Luis Alberto Spinetta)

Destierro

2007-06-11T01:10:00.000-03:00

Entrance
(Fito Paez)

Ella sólo quería tirarse de la cama
subirse a un caballo y mandar todo al diablo
soñar con alondras, bailar en una gran salón
no siempre el viaje era hermoso
a veces veía unos monstruos horribles.
que hablaban idiomas extraños y así despertaba en su habitación

Ella sentía el amor de una forma distinta en su imaginación
ella escuchaba las voces de dioses perdidos
entrance, entrance, entrance, entrance, en trance.

Cuando su madre subía por las escaleras
pensaba que un príncipe alado venia a buscarla
y así se abrazaba a su peluchón.

Ella no quiere vivir en el mundo real
en el mundo de hoy
ella tan sólo es feliz en los astros divinos
entrance, entrance, entrance, entrance, en trance.

Nena, vos siempre durmiendo, tu hermano te espera
hay que ir a la escuela

No sé porque cierra los ojos y se hace más lenta tu respiración
tu respiración.

1

2007-05-18T19:47:00.000-03:00

Imagen: how_to_talk_to_strangers_by_radiophonic http://www.radiophonic.deviantart.com

Odio a la gente que cruza Avenida de Mayo sin mirar el semáforo.
Odio que la gente en invierno sea incapaz de abrir un poquito las ventanillas de los colectivos.
Odio a la gente que cuando camina delante de uno, se pare de repente a mirar una vidriera.
Odio a la gente que te firma el fotolog con un "Hola! me pasé. Pasate."
Odio que los vendedores te digan "podés levantar lo que quieras, eh?"
Odio a los hombres que creen que porque les regalaste una sonrisa pueden lograr mucho más que eso.
Odio a las mujeres que pretenden captar siempre la exclusiva atención de todos los hombres.
Odio a las viejas estiradas que te miran con cara de culo si no las dejás sentar en el colectivo.
Odio que los turistas que no hablan español pretendan que entienda su idioma, en mi país.
Yo, antisocial.
:P

Heroes ^^ La recomiendo.

2007-05-07T18:41:00.000-03:00

Pedacitos de Sur - 3° parte.

2007-04-27T00:53:00.000-03:00

Vista del Hotel Llao Llao. Bariloche. (Personalmente, encontré más imponente el fondo que el hotel en sí)

Dentro del Parque Nacional Llao Llao, una especie de "araña" vegetal :P

Por las calles de San Carlos de Bariloche uno puede encontrarse con personajes como éstos: el de la derecha es un amiguito tallado en madera, y la de la izquierda soy yo ^^

Un arco iris sobre Neuquén por la ventanilla del micro en el camino de vuelta

Gustavo Cerati - Bajan - 1993

2007-04-22T16:26:00.000-03:00

O.o Im-pre-sio-nan-te
Me saco la gorra (?)

Pedacitos de Sur - 2da parte

2007-04-21T01:07:00.000-03:00

Vista del Lago Nahuel Huapi desde el cerro Otto.

Otra vista del lago desde el mismo cerro pero con un pedazo de costa.

Cerca de la orilla del lago, desde el Camping Cirse.

Desde el Cerro Campanario, señalando La Isla de los Conejos XD No me van a decir que la vista no es impresionante... ^^

Pedacitos de Sur * 1° parte *

2007-04-16T22:05:00.000-03:00

Bueno, bueno, ya era hora, no? :P
A pedido de Mariws ^^ Aca van algunas de las fotos que sacamos en el Sur.
Besoooootes.

Viedma - Capital de Río Negro.

De este lado, Viedma, de alla enfrente, Carmen de Patagones, Buenos Aires.

San Carlos de Bariloche.

Centro Cívico.

Frente al Lago Nahuel Huapi ^^

Cielo gris con rayos de sol O.o Vista desde el Cerro Otto.

Canciones Locas

2007-04-15T01:53:00.000-03:00

Hola! ^^
Despues de un tiempo de no subir nada... o bueno, poco... aca van unos videos que me han hecho desternillar de la risa. Ojala les pase lo mismo =)
Quizas en un par de dias haya un lio de posts... porque YouTube dijo que los posteaba, pero como no aparecieron, los posteo yo :D
Si despues aparecen todos juntos, los borro y liztu.
Besos y abrazos para todos!

Luna de Abril

2007-03-30T19:23:00.000-03:00

Vive en el aire la luna de abril
nunca se cansa el cielo al partir
y más allá del terraplén
la pantalla de crueles ciudades...

Todo lo mira la luna de abril
ella sigue las olas que se tienen que ir
Y si un amor te espera al fin
a la luna le podrás decir
luna serena sobre las almas
llévame...

Vive en el aire la luna de abril
ella brilla y brilla
y no sabe dormir
y más allá del terraplén
la pantalla con las crueles ciudades
luna serena sobre las almas
llévame... uh, uh
llévame... uh

(Luis Alberto Spinetta)